Ser de Fuego

Los ojos del abismo

2010-03-12T04:34:00.001-08:00

Su acelerado ritmo no le permite ser consciente del penetrante silencio que le rodea. Tiene una destino marcado, y cada segundo que deja tras de sí es un punto que se añade a la absurda improbabilidad de su proeza. Por eso aunque su caminar es torpe y desmañado él es fiel al arrebato: él sabe que en contadas ocasiones la vida misma cuelga de un acto irracional; y hoy esta premisa traza su camino.

Delante de él se postra un paisaje que dejaría al espíritu más impertérrito sin aliento. Delante de él: un vacío sin fin se extiende hasta llegar al horizonte. Tras una interminable travesía ha llegado al vértice de la Tierra. Y como el caudal subterráneo que siguen los ríos que nunca conocerán la luz del día; así él se deja seducir por el magnetismo de aquel sinfín oscuro.

2010-03-12T01:21:00.000-08:00

¿Qué puedo darte que merezca la espera, si lo mejor que tengo es la idealización que te formaste de mi cuando te vendí que había crecido en el desierto, entre playas exóticas y tempestades huracanadas los veranos?

¿Cómo puedo ganarme tu confianza, y quizás tus besos, si hoy me siento patéticamente vulnerable y no tengo nada, salvo un cariño infantil acompañado de una sonrisa simpática para ofrecerte a cambio?

¿Cómo puedo convencerte de que no dejes de hablarme, de que aún puedo decirte cosas que te interesen si precisamente pienso lo contrario, que haces bien en buscarte mejor compañía, más digna de ti, ahora que estás a tiempo de irte intacta?

La magia existe

2009-12-12T06:11:00.000-08:00

No lo dudes nunca, amiga mía, la existencia de la magia. Porque existe: Magia es que estemos hechos de polvo de estrellas y del rastro de cometas errantes. Magia es que existamos, que por alguna razón incomprensible algo o alguien o quién sabe qué dibujara el trazo de la consciencia en una masa infinitamente condensada de partículas elementales en el inicio de los tiempos; y que eones y mil millones de galaxias más tarde aquí estemos, polvo de estrellas que habla, siente, comunica; rastro de comentas errantes celebrando un cumpleaños y que, una noche más tarde, es capaz de preguntarse por la naturaleza de su propia existencia. La magia existe, que no te quepa ninguna duda. Es a través de ella que una gota de vida puede susurrarle al oído de otra , aún sin estar a su lado en el instante en que lea estas líneas, que es un placer y una suerte formar parte de su vida.

Happy birthday, Marta!

Ciudad espejo

2009-11-10T16:20:00.000-08:00

Los que somos observadores sabemos que en esta ciudad no hay paredes sino grietas de hormigón; que la lluvia oxida el metal y las flores por igual; que la prensa escrita es capaz de tapizar barrios enteros; que el cemento mojado tiene un olor característico; que los desperfectos son inmutables, y los perfectos mutables; que la complejidad climática es palabrería cuando ésta puede ser reducida a una triste y monótona canción de invierno; y que todo marchita igual que nuestro cuerpo: farolas de cobre, alambres de púas, carritos de compra convertidos en casas andantes, botellas de vidrio sin marca ni historia, polvo y más polvo; y nubes que descargan sus penas sin reparar que éstas acaban siendo adoptadas por la gente de abajo.

Pero hay veces en que esta ciudad me seduce: cuando abro la ventana y la transpiración de la ciudad irrumpe la soledad de mi cuarto, y veo que mis lágrimas no están solas pues las nubes también lloran, y que el cielo grisáceo esconde el sol bajo un manto de gases varios; y que no oigo ni pájaros cantando al unísono, ni la melodía que orquestan las olas al romper en la arena, ni la voz tranquila del silencio, o la voz de ella; y que en cambio junto al aire viciado arremete el ruido de cientos de sirenas augurando tragedia; o de coches estremeciéndose ante semáforos daltónicos; o de parsimoniosos biciclos taladro; o del voraz camión basurero; o del borracho del cuarto maldiciendo el trago; o del grotesco gemido del prostíbulo de abajo y del metal triturado de las peleas callejeras... Me gusta. Me gusta cuando abro la ventana y veo un espejo.

Porque estarás de acuerdo conmigo en que no hay nada más dañino para el alma que llorar mientras el viento sonríe; que temblar de frío mientras el sol se aposenta en la cúspide del cielo en un día de verano; o que la luna camine esbelta y recta mientras tú doblegas tu cuerpo, quizás pensando que así, en posición fetal, te libres del mal sueño que te aguarda la noche.

Hoy abro la ventana. Respiro hondo. Llueve. Un escalofrío recorre mi magullado cuerpo mientras escucho el embrollo de la ciudad. Y me gusta lo que veo, lo que huelo, lo que toco, lo que oigo. Y que no vuelva el Sol en unos cuantos días. Pero si lo hace, que lo haga por la noche, mientras duerma.

Un despertar diferente

2009-10-21T01:08:00.000-07:00

Estás sólo en una caverna oscura como la noche. Aquí no resuenan las vibraciones de tus cuerdas bucales, el eco no existe, y la soledad abraza el silencio con la voz muda del vacío. Este lugar abarca todos y cada uno de tus recuerdos; es tu vientre materno, el cordón umbilical que te sostiene cuando intentas darle la espalda a la gravedad de tu cuerpo. Aquí caminas sin atender que no hay camino. Corres sin alertar que cada paso es punto de partida. Y escuchas pávido la fúnebre voz de las paredes sin sorprender que sea tu propia.

Aquí pierdes la noción del tiempo.

Y éste transita, transmuta.

De repente una bomba estalla en tu cerebro e irrumpe la dilatada tranquilidad de tu caverna: es la lluvia de cientos de colores y sonidos inundando tus órganos perceptivos; es caos que perturba y seduce al mismo tiempo. Decides entonces volcarte por entero a imponerle coherencia y significado sin atender al fuerte hormigueo que recorre tu cuerpo, como si aquel esfuerzo reactivase unos músculos, ligamentos y articulaciones de un profundo y largo letargo.

Transcurre un largo y desesperanzante rato, pero por fin lo distingues: es la voz de un niño pequeño; es la presión que ejercen sus brazos en tu cuerpo recostado; es el llanto de una mujer que acaricia tu frente mientras te observa bajo el prisma de las lágrimas. Es el calor de sus dedos, de su piel suave, aterciopelada, cariñosa. Y aquél pequeño saltamontes… eres incapaz de entender por qué desborda de alegría. O por qué pone su cabecita en tu pecho mientras grita con todas sus fuerzas: “¡Papa, papa, has vuelto papa, has vuelto!”

Y si bien aún no entiendes nada.

Tu corazón ahora lo entiende todo: el pequeñín es tu hijo; ella es su madre; y tú, tú acabas de despertar de un coma.

Insomnio

2009-10-12T18:30:00.001-07:00

Son las tres de la mañana y mis ojos no consiguen conciliar el sueño. Muy al contrario, están abiertos completamente.

Padezco insomnio.

Siento que mi cuerpo está en alerta y agudiza sus funciones más básicas. Mi corazón palpita aceleradamente y mi estómago está contraído. Me viene a la mente una imagen muy concreta: soy capaz de trasladar mi consciencia bajo mi piel, dentro de una de mis venas recubierta de fibras musculares. Adentro, un medio acuoso fluye con rapidez y transporta todo tipo de sustancias que distingo con inusitada facilidad.

Mi cerebro está maquinando velozmente, millones de células orquestrando una sinfonía eléctrica que conquista diversos confines de esta masa gelatinosa y arrugada. Intuyo que la totalidad de esta actividad es la que posibilita el epifenómeno que llamamos consciencia. Una cualidad recursiva fascinante: ser consciente de que sólo siendo consciente soy capaz de escribir lo que escribo, pensar lo que pienso, y ver lo que veo: estoy recorriendo varios conductos sanguíneos que me transportan por diversos órganos vitales, y que me permiten entender el por qué de todo este desvarío nocturno.

En este instante en que mis dedos presionan con fuerza las letras del teclado, experimento lo que algunos conocen como un proceso inadaptativo de estrés: una respuesta fisiológica a un estímulo absurdo: apenas ha sido un pensamiento el detonante. Esta respuesta activa, en primer instancia, la secreción de unas hormonas por parte de mi hipófisis que atraviesan el influjo sanguíneo para llegar a las glándulas suprarrenales y forzar la producción masiva de otras hormonas. A consecuencia de estas últimas, mi sistema autonómico entra en un estado de desequilibrio y alerta: transpiro más de lo normal, mi corazón sufre taquicardias, la respuesta galvánica de mi piel cambia, mi percepción agudiza, mis músculos tensan y se preparan para una respuesta rápida y precisa. Y mis pensamientos, mis pensamientos deambulan de un lado a otro como un péndulo cuyo período de oscilación sigue un función de elevada frecuencia.

¿Qué ha desencadenado este desequilibrio fisiológico que perturba mi sueño? ¿Habrá sido algún pensamiento amenazante en concreto? ¿O será que estos pensamiento son el subproducto de una activación corporal previa a éstos?

Aquí van algunas de mis elucubraciones mentales: He pensado en el proyecto que quiero presentar sobre los procesos de afrontamiento en pacientes recién diagnosticados de cancer; he hipotetizado sobre los posibles factores que determinan que un paciente suscriba un proceso terapéutico naturista en detrimento del convencional. En concreto, intuyo que se trata de un desconocimiento sobre algunos principios fundamentales de la estadística y de la incapacidad de diferenciar los distintos grados de validez que presentan los diversos tipos de evidencia.

He pensando en mi buena amiga Laura, con quien tuve una charla "terapéutica" el otro día por teléfono; también en una exnovia que me hizo algo de daño, y de que si bien nuestra inherente capacidad de memorizar y rememorar los hechos de nuestra historia biográfica es en ocasiones útil y adaptatitivo, otras nos condena.

Y esto lo escribo sin parar, sin tregua, sin mirar atrás, sin buscar adornar las palabras ni buscar coherencia en las frases. Que sea éste el retrato del hilo de pensamientos que esta noche me mantiene en vilo. Que sea ésta la receta para paliar el insomnio...

Ahora sí, me pesa la gravedad de mis párpados...

Ha funcionado.

Sombras Lunares

2009-08-22T04:15:00.000-07:00

En la Baja California se alza la Luna paciente y valerosa: cumple con el grave propósito de dar movimiento a la sustancia de los mares, y bañar con pálida luz blanca a las criaturas del desierto. Vegetales ponzoñosos y rocas calizas, matorrales secos y sedientas grietas terrestres: todo fecunda con el peso de sus rayos.

Y de esta unión nacen las hijas de la noche al compás de la marea: atadas a la tierra del fuego y a la soledad destilada de las rocas viven las Sombras Lunares como islotes de arena entre mares desolados, o materia de relámpago entre cielos despejados.

Pero la Luna sigue tierna e impasible el sendero de la noche, hasta hundirse bajo el horizonte que conduce a las entrañas de la tierra. Y cuando vuelven las grandes corrientes marinas a su estado primerizo, y la química del polvo se arma contra la dilatación del día... La gravedad del Sol sella su agridulce condena: un vivir libre de los escrúpulos del Tiempo y las prisiones del Espacio; pero sujeto por siempre al caprichoso romance de dos cuerpos celestes.

El hombre que dio su vida por una palabra

2008-10-20T09:28:00.000-07:00

Desde que recuerdo siempre me han cautivado las palabras. Nunca he sido capaz de entender cómo algo tan efímero, compuesto de diminutos símbolos que en si mismos solo representaban la voz de un fonema, es capaz de contener el relieve de una idea, y la suma de éstas, de aprehender hasta la más sublime de las manifestaciones del mundo. En clase teníamos una profesora que nos contaba -porque sus clases eran para mi como relatos de cuentos fantásticos- que cada cultura y cada persona mantenía una relación única e intransferible con la palabra, sea cual sea su formato. Y luego nos hablaba sobre civilizaciones antiguas, sobre la raíz de muchas de las palabras; nos contaba también alguna historia de la literatura Universal, y así hasta agotar cada segundo de la hora de Castellano, antes del recreo. Recuerdo que sus clases tenían todas una misma pregunta de trasfondo que aún, cincuenta años después, sigo sin atinar una respuesta: ¿cómo es posible que en algo tan común puede manifestarse al mismo tiempo algo tan privado e íntimo como la voz del propio pensamiento?

Supe desde entonces que a través de ese espíritu Universal se manifestaba lo extraordinario: que las palabras no conocían el tiempo ni los desastres del olvido; que su composición era de éter y su hábitat el reino de lo escrito y lo hablado; que eran seres de cuya naturaleza todo es posible y nada es sabido... ¡Todo es posible y nada es sabido! Resonaba en mi interior como cuando un grito es recibido por una de esas cuevas que conducen hasta los genitales de la tierra.

No miento cuando digo que a día de hoy me siguen cautivando como el niño que se encuentra por primera vez cara a cara con la vastedad del océano; o como el amor de dos adolescentes embobados: ojos incrédulos y corazón vulnerable. A ese estado primerizo regreso cuando de repente me encuentro con una combinación nunca antes vista de ellas, formando una figura cuyos contrastes y colores nunca antes había concebido; o cuando revelan una idea virgen, nunca antes formulada, pero tan evidente que perturbaran el vilo de todas las demás... Ese poder es el que me abruma: que sean al mismo tiempo quienes forjan mi pensamiento, el continente de mis percepciones, y el vehículo de mis ideas. Y ¿Qué otro ser o fenómeno ontológico puede evocar tres condiciones tan dispares y tan sustanciales al mismo tiempo, sino La Palabra?.

Se que ellas viven, no tengo la más mínima duda. Aunque cobran vida solo a partir de ser leídas. Necesitan de esa transferencia energética para vibrar y resonar. Por ello que su existencia no es independiente: un vivir atado a la inexorable necesidad de unos ojos y una mente que les aprehenda y les regale, por esos leves instantes, un cachito de su espíritu.

Mi relación con la palabra no ha sido puramente circunstancial, sino esencial: Mi vida hoy la dictan ellas, el deseo de producirlas, de zambullirme en sus aguas turbulentas, de utilizarlas y ser utilizado por ellas. Hoy por fin entiendo que estoy compuesto de palabras, solamente palabras: Ellas gobiernan mis sentires, acunan mis esperanzas y desconsuelos, hasta el más insignificante de mis actos. Algunos no me creen cuando les digo que mi compromiso con ellas es sagrado, no me creen cuando les digo que mi relación con ellas es amorosa, ni tampoco lo hacen si les digo que ellas serán el recipiente de mis lágrimas el día en que mi cuerpo sucumba a los azares del tiempo. Y cuando les digo que entonces seguiré vivo, vivo a través de ellas, a la espera de que los ojos curiosos de otra persona reanimen mis memorias, me tildan de loco, de obsesionado, y en el peor de los casos me miran con los ojos compasivos de quien ve una persona enferma. Imbéciles, son todos unos imbéciles. Imbéciles que no saben que todo camino cuando unido a la palabra conduce a un vivir eternamente: tendré yo entonces mil vidas, transfiriéndome al cuerpo del otro, sintiendo la sangre y la imagen de su retina como si fueran las mías. Porque yo soy mis vivencias en primer plano, y en segundo mi cuerpo. Y lo segundo es reemplazable. Por eso, quienes me insultan sólo pueden hacerlo desde la incomprensión: desconocen que yo, mientras vivo, voy lentamente forjando artimañas para burlar el olvido, que es la verdadera manifestación de la muerte.

Pero me he dado cuenta de una cosa: que su uso tal cual crea también momifica y tal cual otorga también arrebata. Y esto pasa por dos motivos distintos pero intrínsecamente conectados. Primero, que las palabras no contienen por si mismas un valor determinado, sino que éste depende exclusivamente de quienes las invoquen y orquesten. Y segundo, que a menudo -y por tanto- están sujetas a las corrientes del pensamiento colectivo. O lo que es igual: al pensamiento impersonal. Bibliotecas repletas de libros y más libros, millones de palabras en trillones de distintas conjugaciones. Pero son en su mayoría libros muertos de palabras fúnebres. Tecnicismos (así les llaman hoy en día) que no contienen nada ni transfieren nada. No son personales. Quienes las escriben no realizan ese acto de transferencia, y quienes las leen se quedan igual, o peor, se quedan vacíos. Y si una lectura te deja igual, es que no tiene espíritu. Al ser hoy día un fenómeno tan común una sola cosa puede indicar: que las palabras, como quienes las escriben, están muriendo.

Por eso he decidido realizar un último acto de reverencia y de entrega. Voy a transferirles aquello que más aprecio con la esperanza -aunque ínfima- de que vuelvan a vibrar de energía. Se que en realidad es un acto ínfimo para el hombre -aunque enorme para un hombre- pero quizás sea la única manera de inspirar a otros cautivados por sus voces. Así pues, he resuelto poner fin a mi vida mientras escribo esto, para que lo que se desprenda de mi pluma y mi tintero vibre y resuene con tal magnitud que logre contagiar, con la vida que estoy abandonando, a otras palabras y a otras personas.

Aunque no te miento, no creo en el altruismo, a cambio recibio otra morada, la escrita, pero sabes, aún así he terminado por tomarle cariño a este cuerpo, que aunque cansado y magullado es, aparte de las palabras que he ido acuñando con el tiempo, lo más mío que tengo en este planeta.

FIN

Imágenes oníricas

2008-10-19T20:52:00.000-07:00

Sabía que las imágenes que se interponían en mi retina eran productos oníricos que pronto desaparecerían. Pero me daba igual. Aquello era tan nítido y los colores tan reales que me tenían igual de absortos que una luciérnaga cuando encandilada por la luz de un farol. Era el rostro de una mujer visto desde un ángulo fuera de lo ordinario. Pude desmenuzar los detalles de cada pequeña arruga como si fueran diminutos ríos dibujados en un mapa inexplorado; la textura de su piel como la planicie de un desierto inmenso, y los relieves de sus pómulos como dos montañas que crecen simétricas en sus dos puntos cardinales. Mi campo visual era como el de una lupa: el rostro no me fue dado sino en fragmentos de imágenes que se iban sucediendo con lentitud meticulosa, moviéndose suavemente, recorriendo la piel al compás de una melodía de tempo tranquilo. Visto a través de los ojos estupefactos de quien ve algo por primera vez en su vida, aquel rostro se me antojaba como un enigma que invitaba a ser descubierto...

Al rostro le siguió otra imagen, otra parte del mismo cuerpo. Esta vez la piel había emblanquecido, estaba como aterciopelada. Había trazados un contorno circular que la separaba en dos tonalidades distintas, en cuyo centro crecía una pequeña protuberancia que dibujaba la silueta de un pezón rosado, con diminutos relieves que proyectaban también diminutas sombras. En seguida me di cuenta de que era el seno de un mujer joven. Compartía el mismo grado de detalle que el rostro, un mismo trasfondo borroso que ofrecía un contraste que avivaba los colores de forma drástica, visto desde un ángulo donde cada curva era novedad y cada relieve una ruta que incitaba. Consciente de que aquello era un sueño, una imágen onírica, no pude dejar de pensar que nunca en mi vida había visto algo tan real, algo tan detallado y con tanta belleza concentrada al mismo tiempo...

Luego desperté sin poder moverme: era consciente de mi respiración y de los latidos de mi corazón, notaba cada parte de mi cuerpo y las paredes de la habitación como si también respiraran. Yací inmóvil durante no sé cuánto tiempo, totalmente consciente, constreñido en un cuerpo que aún seguía dormido mientras pensaba en aquella imagen que aún podía palpar con las manos del recuerdo.

Arrebato nocturno

2008-10-13T00:06:00.000-07:00

Arrebato nocturno,

Allí donde pisas remueves la tierra, allí donde nadas prendes de fuego los mares; allí donde vuelas inundas los cielos de turbulentos ventares. Pero me da lo mismo, lo sabes.

Y me miras, fijamente, con esos ojos que seducen mis gestos y tientan mi cuerpo.

Todo tú eres instante, todo tu eres ahora...

Y ahora deseas, eres puro deseo.

Deseo que arropa mi espalda; que calienta mis dedos; que acuna mi vientre; que canta con voz oscura y sedienta, a mi oído, directo al cerebro, directo al desconcierto de mis células, sinfonía que estremece mis partículas cual ruido estridente de cien relámpagos.

Sí, nos da lo mismo. Hoy compartimos la misma suerte: hijos ambos de la noche y sus pasiones, del no remordimiento.

Y se queman primero mis labios, luego mi cara y mis ojos, luego mi cuello, mi vientre y mi sexo: te conviertes en fuego, en apetito infinito. ¿Y qué puede mi cuerpo sino abandonarse a los azares de tu capricho, hoy que rompes mi gravedad y mi tierra, dejándome solo, apenas y un sentimiento en la nada, apenas y un instante en el vacío?

solitario

2008-10-09T14:59:00.000-07:00

Hoy me dan ganas de escribir sin estar amarrado a obligaciones externas. Quiero escribirme a mi mismo, nada más. Sin tener que seguir una dirección encaminada o pauta establecida. Quiero ser el círculo hermético que encierre a emisor y receptor por igual. Así, el uno no podrá pasarle factura al otro, ni el otro presionar al uno con una demanda particular. Pero entonces, ¿Porqué hacerlo con palabras y no dejarlo dentro de los confines del propio pensamiento? La respuesta es sencilla. Viene dada por el deseo que tengo de sacarme un algo sin nombre ni sustancia que tengo clavado en mi pecho. Y escribiendo es el único medio que conozco para consiguirlo.

Mi relación con la escritura no es afable ni sencilla. Diríase que es de esas que siguen una función cuyas variables son aún desconocidas, dejándome bien con el sabor agradable de la tranquilidad, bien con el regusto amargo de la impotencia. Diríase también que mi voluntad con ella juega un papel irrisorio: se reduce a sucumbir en su juego sin ofrecer resistencia; se limita a seguir los resultados de esta dicotomía en apariencia azarosa: hoy amarga impotencia, mañana amarga impotencia, y así hasta que consiga condensar mis pensamientos en trazos que les sean fidedignos.

No mentiría al decir que es una tasca que requiere de extraordinaria paciencia y un cierto gusto masoquista. Por cada intento fallido siento el azote de la desesperanza unida a cualquier suerte de infortunio. Pero cuando lo hago, aunque sea una vez cada millón, un solo granito de oro perdido en el vasto desierto, la sensación de sosiego con que me deja al final merece con creces pisar desnudo el camino, aún estando repleto de materiales punzuñosos.

Se sabe que cuando uno escribe en el fondo lo que hace es buscarse a si mismo. En mi caso es una empresa de necios: la mayoría de las veces lo único que encuentro son sombras de otras mentes, réplicas de todo y de todos menos de eso que busco: yo mismo, simplemente. Y no es dificil darse cuenta. Detectar una sombra intrusa es un arte de muy sencillas maneras: viene de la certeza que nace de un sentimiento a partir del cual todo es consecuencia, como un resueno en el interior que agrieta los pulmones y achica el corazón: vivir caminando senderos ya pisados, eso es lo que verdaderamente me inquieta. Y bajo esa certeza me doy cuenta de otra de mis tantas condiciones que me fuerzan a destinos otros que el que busco: esa torpe impaciencia que va de la mano de la precocidad. Nunca he sabido caminar poco a poco. Siempre he querido adelantarme a mis propios pasos, no sin obtener resultados dolorosos: hasta hoy, mi apresurada marcha sólo me ha sabido llevar al callejón sin salida del que partí.

Quizás esto me pase por una falta de compromiso. Tengo que escribir solamente desde y para mi mismo, nada más. Como ahora. Comprometerme a ello con el mismo apego que muestra un bebé en sus primeras andanzas: con curiosidad y fascinación innatas, pero sabiendo desde el cuerpo que la torpeza será, durante mucho mucho tiempo, o quizás para siempre, mi fiel compañera de caminos.

Pensamientos que enamoran

2008-09-28T17:59:00.001-07:00

A juzgar por la experiencia de nuestros siempre fugaces encuentros creía que no volvería a saber de ella hasta que llevados de la mano de la coincidencia nos reencontrásemos en otro lugar inesperado, con una rápida sonrisa seguida de otro sutil momento de adioses. Al menos así había sido siempre. Pero esta vez fue diferente: esta vez pudimos crear una burbuja hermética en medio de todo aquel bullicio nocturno, un pequeño inciso entre tanta fiesta y tanta charla preempaquetada. Por primera vez logramos sentarnos tranquilos y entablamos una conversación decente. De lo que surgió a partir de ésta quiero hablaros, sin entrar en las minuciosidades del detalle. Prefiero que éstas queden imperturbables en mi intimidad, bien dentro de mí, donde sólo el silencio y la voz muda del recuerdo puedan entablar diálogo con ella. Sí que me gustaría, sin embargo, decir que hubo algo en mi conversación con ella que cambió repentinamente un sentimiento de incomodidad y leve desesperanza que me asolaba, por otro de tranquilidad y sosiego.

Intentaré compartiros ese algo...

Imagínate por un momento que todo aquello que te acontece, todas aquellas personas que conozcas, desde quien te cae mal hasta el más íntimo de los amigos, todos ellos participasen de una misma condición anímica y mágica por igual. Imagínate por un momento que todos ellos fueren portadores de un mensaje, de un significado oculto a las apariencias pero tan real y tan propio que en cuanto revelado fuere capaz de remover tu vida de pies a cabeza. Imagínate por un instante que te olvidaras de preguntar el por qué de las cosas, cambiándolo por un para qué; qué hay en esto que me ocurre y qué quiere decirme; qué puedo aprender de él o de esto que ha hecho aquél y para qué se me ha presentado esta oportunidad de aprendizaje. No se trataría por tanto de buscar explicaciones causales a los hechos, sino de ver cómo estos se conectan y dibujan un recuadro que quizás muestre otro sendero...

Creo que de adoptar esta actitud frente a la vida, la de ver su trasfondo como una y misma voz que habla con sabiduría, que le conferiría un sentido renovado, un saberse colocar en el mundo y a través del mundo distintos. Y aunque puede que para muchos ese "distinto" les deje indiferente o les incomode, por lo menos para mí, esta noche, ha tenido el efecto de recoinciliarme conmigo mismo. La brisa entonces ya no sería brisa sino la voz del aire. El que odio o el que me hace sentir mal ya no serían meros objetos de mi ira desde el momento en que a través de ellos también hubiere una comunicación viva y real con el cosmos. Imagínate tan sólo por un instante que esto es así, tan real como la gravedad o el objeto que tienes frente a tus ojos. ¿No le conferiría una nueva dimensión a lo cotidiano, como aire fresco y renovado a los pulmones? ¿No actuaría como antídoto para el aborrecimiento y victimismo de un vivir inmerso en lo impersonal, donde cada cual actúa según el impulso también impersonal de las corrientes colectivas?

Sólo imagínate por un instante, que las cosas y los hechos te hablaran, y cómo esto podría cambiar la forma en que aprecias y eres apreciado por el mundo... Quizás en el fondo en el fondo no se trate de una cuestión de verdad o mentira, sino de elegir en el seno de nuestro corazón. Al fin y al cabo vivir la vida y el modo en que la vivimos es precisamente esto, una elección que en algún punto determinado de nuestro sendero hemos escogido.

En fin... pensamientos que esta noche me han enamorado.

Un tren sin rieles

2008-09-18T09:02:00.000-07:00

Es un tren como cualquiera en un día como cualquiera. La luz de neón
blanco que baña el vagón convierte todas sus tonalidades en un sólo y
triste gris mono-cromático. Y yo estoy aquí, de pie, apenas y
sosteniendo mi cuerpo aferrándome a un tubo de acero incrustado en el
techo del vagón. Estoy de pie pero mis ojos se pierden en la
distancia, enfocando el vacío o simplemente sin enfocar, así perdidos.
El estado de trance en el que me encuentro me gusta: gracias a él me
siento seguro. Seguro porque estoy sólo conmigo mismo, y en mí no hay
vagón alguno; ni luz de neón; ni esa gente de cara larga esparcida por
los asientos. En este instante siento cómo un leve cosquilleo que nace
en mis pies rápidamente recorre mis cuerpo hasta que su trayecto queda
patente en mi percepción: el vagón está vibrando. Vibra cada vez con más
intensidad hasta que un tremendo golpe lo sacude con
fuerza de montañas. El tren descarrila, y mientras lo hace es
desviado hacia un destino que culmina en tragedia.

Ahora estoy sentado en el arcén de la estación esperando un tren
caprichoso con su horario. La luz sigue siendo gris, pálida,
impersonal. Las paredes y las columnas comparten el mismo gusto por la
suciedad y el descuido. Pero para qué molestarse. Tal cual están los
hombres y mujeres que le frecuentan: sucios y descuidados. El tren se
acerca mientras oigo el quejido de un metal atormentado por un gran
tonelaje que le constriñe en cuestión de centésimas de segundo. Me levanto. Estoy
sólo y pensativo. Pienso en el vacío, que es una cosa a partir de que
posee nombre. Observo impasiblemente, sin mover un dedo, sin
pestañear: el tren ha descarrilado y se dirige hacia una suerte
inapelable, un fin prematuro.

Así terminan mis dos sueños de anoche. Y al levantarme no he podido
más que relacionarlo contigo sintiendo cómo mi estómago era comprimido
por el peso de uno de esos trenes. Lo nuestro ha llegado su fin...
Pero quisiera decirte una cosa, Gabriela. Que no juzgo el trayecto
por la distancia del recorrido, que en nuestro caso ha sido corta,
ni tampoco lo juzgo por el estado del vagón, que en nuestro caso
ha sido caprichoso y excitante. El trayecto lo juzgo por su destino.
Y el destino de lo nuestro era valiente y trágico: el de unir
dos seres y hacerlos uno en un tiempo que no perdonaba, sabiendo
que pronto demasiado nos separaría y ese demasiado sería tan arbitrario
como ajeno a nosotros.

En fin, ya está. El "pronto" es ahora y nuestro tren ya no tiene rieles...
Ahora sólo nos queda aceptar con humildad una fugacidad que ha sido tan
hermosa como frágil, pero que ambos hemos sabido aprehender hasta sus
últimas consecuencias.

Gracias por todo, Gabriela, y que Madrid sea siempre el testigo de nuestro fugaz recorrido.

Se despide así un hombre que en un momento determinado compartió su
vida con una mujer determinada en un trayecto también determinado,

2008-08-28T11:47:00.000-07:00

Chozas y desierto.

2008-08-27T15:56:00.000-07:00

Estoy harto de esta caminata, del sol, de mi cuerpo que ya no responde a mi voluntad; harto de tanto sudor que evapora al instante y de mi agrietada piel de cocodrilo. Ni siquiera recuerdo bien hacia dónde me dirijo ni el sentido de esta “excursión"... acaso lo tenga. Me acompañan mis padres y mi hermano en esta tierra de nadie: estamos perdidos. Aunque a juzgar por las piedras ambarinas que revisten el suelo y la amalgama de matorrales y curtidos cactus que tapizan la tierra estamos probablemente en alguna remota región de las entrañas de Baja California, allí donde la Soledad es Verdugo y Musa al mismo tiempo.

Miro un instante hacia el cielo para comprobar la hora. El Sol, en pleno apogeo, está cómodamente apoltronado en su cúspide. Es el único momento del día en que puedo oírle entonar un imperativo en lenguaje Universal: ¡Huid de mi mortífero abrazo, criaturas terrestres, pues tal cual doy tal cual os arrebato! Advierte la estrella en tono amenazante y frío como su clemencia. Pero mi cuerpo está entumecido y magullado hasta los huesos y ya no responde ni a su voluntad ni a la mía propia: apenas y me impulsa el mismo instinto de supervivencia intrínseco a toda forma de vida que doblega y estira mis piernas cual autómata sacado de una peli de ciencia ficción. Serán la una o las dos de la tarde.

Mi mente tampoco se ha salvado de la misma suerte: el cansancio le está cobrando factura en un trueque deshonesto. Pronto, lo único que quedará de ella es una blanca y espesa nada...

Segundos dilatándose en horas y caminos que estúpidamente conducen a la nada, alargándose y ensanchándose como si fueran constantemente dibujados como por manos caprichosas... ¿Qué suerte de malévolo ser habrá alterando el equilibrio espacio-temporal para nuestro infortunio? Resuena un pensamiento como el chirrido quejumbroso y malsonante de un mosquito: ¡Aquí nada participa del Sentido!

Sigo caminando. Al cabo de un rato que no me atrevo a medir veo erguirse en la distancia un gran monte de roca caliza, y del otro lado una planicie escueta de plantas y tapizada por sedientas grietas se extiende hasta rozar más allá de los confines de lo visible. El calor se antoja abrumador y aplastante como el peso de cien martillos sobre mi sien, es un estado tan constante que sus incómodos y a menudo mortales efectos pasan casi desapercibidos en un cuerpo anestesiado por la costumbre. Y tras ocho años acunados por el desierto podría bien decirse que ya lo estamos. El aire, seco y polvoriento, calcifica lentamente nuestros aparatos respiratorios. Pero ello me trae sin cuidado: mientras rodeamos el cerro nos encontramos con una choza de paja y ramas secas, pequeña y torpemente construida. Está cercada por unas vallas hechas al puro estilo mexicano: cuatro troncos torcidos firmemente plantados en sus cuatro puntos cardinales y un alambre de púas que dibuja su perímetro.

¡La Fortuna nos tiende por fin su mano! -me digo para mis adentros, incapaz de expulsar onda sonora alguna debido al penoso estado de mis cuerdas bucales, secas como una piedra-.

Nos acercamos como poseídos por un brote esquizofrénico hasta las ventanas de la choza -que en realidad no son sino meros huecos-, gritando socorro con tal esmero que en otras circunstancias sería motivo de espanto para los adormitados oídos de cualquier persona civilizada.

Pero a los segundos le siguen los minutos y seguimos sin oír contestación alguna: la choza parece estar vacía.

Siento en mi cuerpo cómo la misma alegría que tan súbitamente me ha revitalizado con una buena dosis intravenosa de esperanza se tropieza súbitamente con el punto de inflexión que sabiamente me recuerda que todo lo que sube acaba por bajar. Esperanza incluida.

En aquel lugar no hay nadie, nadie salvo una jauría de aburridos y feos caninos cuyo único medio de distracción parece consistir en ladrar corajudamente a viajeros perdidos. La destreza y rapidez con que llevan a cabo aquel acto invita a esa fácil y, como rápidamente compruebo, acertada inferencia. A juzgar por su penoso estado aquello seguramente habrá sido abandonado hace un par de semanas.

Miro a mis padres y a mi hermano y sólo veo la repetición de una misma cara desencajada, mismos ojos rojos que han abandonado cualquier esfuerzo por fijarse en un punto determinado. Desvío mi mirada hacia el suelo y luego hacia la jauría de perros. Y en el transcurso del cambio de ángulo uno de aquellos cuadrúpedos sarnosos se me acerca más de la cuenta. Me mira con cara desdibujada y su cabeza rota 180 grados en un mismo plano. Literalmente.

Un escalofrío recorre mi cuerpo a velocidad de eones.

Hay algo de aquella repulsiva imagen que me es de algún modo conocido; recuerdo algo, aunque desconozco el qué, algo que me hace sentir inquieto, molesto, como cuando te golpean la boca del estómago y tu cuerpo se comprime por arte de una fuerza inexorable. No le presto atención, seguramente mi mente esté desvariando.

No caigo en cuenta de que aquello, mas que un mero deja vu, se trata de una premonición espantosa.

Proseguimos caminando pero esta vez con pasos más cautelosos, dejando que el olvido se ocupe del mal trago con aquellos seres enajenados. Nos dirigimos hacia un árbol que crece solitario en medio del terreno que presumiblemente pertenece a los dueños de la choza, cerca del corral de gallinas incrustado en una de sus paredes.

No es un árbol cualquiera: su pequeñez contrasta con un tronco robusto, retorcido y agrietado. Seguramente se trata de un árbol centenario. Tiene un follaje denso pero sus hojas son madera seca, muerta. Nada en él indica que bajo aquella corteza corre vida en forma de savia. ¿Se alimentará acaso de los muertos enterrados? Esto desde luego parece un improvisado cementerio familiar...

Sigo observando detenidamente el extraño vegetal cuando me doy cuenta de que bajo su tronco, amarrado con una cuerda que se entrelaza con una de sus ramas, yace vagamente camuflado por el polvo una extraña pieza de hierro carcomido parecido a las mandíbulas de metal utilizadas por los cazadores furtivos. Y no transcurren más de un par de minutos para corroborarlo de forma grotescamente ilustrativa: un cerdito que ronda por la zona, así sin más, acaba de mordisquear su cebo mientras veo al detalle cómo la mandíbula cierra sin clemencia, encajándose en su carne y alzándole a dos metros del suelo. El animal, anonadado por aquel repentino vuelque que acaba de dar su vida, se revolotea con todas sus fuerzas en un vago intento por zafarse de aquella trampa mortal.

Pero algo no cuadra. Los movimientos en un inicio espasmódicos y asincrónicos del cerdo son súbitamente camuflados por otro de simétrico y pendular. Y luego quietud. Su cuerpo se tensa y se olvida de si mismo como si de aquel silencio muscular dependiera su vida. ¿Por qué de aquel cambio brusco y repentino?

De repente oigo un rugido, tenue, que se escampa por el aire y llega suave pero audible a mis oídos. Levanto lentamente la vista como intuyendo que algo o alguien está observándome. Temo que cualquier brusquedad ponga en peligro mi vida...

Se hace el silencio.

Mi percepción engrandece, se torna más aguda, se adelanta al tiempo y contempla con extremo detalle los segundos que le siguen a la imagen que se traza en mi cristalino: se trata de una gran osa y su cría. Su pelaje es denso, aterciopelado, color madera. Probablemente sea un Pardo.

¿Qué coño hace aquel oso en medio de esta nada seca y calurosa, en un desierto donde apenas un centenar de lagartos anidan bajo sus rocas? Nada más me formulo la pregunta y otro movimiento me despista acompañado de un crujido: es el cerdo. Ha muerto.

Ahora lo entiendo: el ruido agonizante del animal habrá caído en los oídos del oso cual suculenta invitación a un banquete nupcial. Aperitivo entre el que ahora hemos sido forzosamente incluidos.

Le observo. Soy observado. Sus ojos se clavan en los míos como estacas de madera peliaguda. Y me paralizan. No puedo más que captar sus movimientos de cruda belleza, precisos y repletos de sentido: aquella bestia está al acecho y somos su presa. Agacha lentamente la cabeza y la parte inferior de su hocico mientras comienza a erguir su torso.

Somos su presa...

Pienso en ello y siento que mi cuerpo despierta como del más profundo entumecimiento, como si toda su vida llevase viviéndola entre sueños. Cada una de mis células es inyectada con materia de relámpagos, estremeciéndose, agitándose. Estoy listo para resolver cualquier tipo de acción que me dicte mi instinto. Mi daimon. Listo para escuchar la voz imperante de mis genes. Listo. Ahora o nunca. Ahora o nunca...

Pero sigo petrificado.

El orden espacio-temporal vuelve a invertirse y pierdo la noción del tiempo. Mis padres. Mi hermano, mi querido hermano. Ahora sólo ellos ocupan mis pensamientos y desbordan mi mente. Mi hermanito... ¡No quiero que les pase nada! ¡que me coja a mi antes que a ellos! ¡A mi, maldito oso hijo de puta! ¡A mi!

Demasiado tarde. Mis padres ya han tomado la iniciativa. Se dirigen corriendo como nunca hacia el gallinero y tienen al oso detrás. El silencio de antes ya no es silencio. Es ruido de infiernos. Es ruido de centenares de piedras colisionando y explotando. Es ruido que nace de la tierra, como un trueno, como el rugido de un volcán en erupción. Ruido que desgarra.

¡Corred! ¡Corred más rápido por Dios! ¡Corred!

Sigo de piedra.

Han alcanzado el gallinero encerrándose en uno de sus diminutos establos. Apenas y alcanzo a ver al oso, que zaracea la penosa estructura con fuerza de siete Secuoyas y ésta que estremece y se agrieta como tratándose de un globo o de un tronco de madera vacío y carcomido. Pero se han salvado. Lo sé.

Ellos se han salvado.

Pol, hermano... ¿Que haces aquí quieto? ¡Pol! ¡Corre Pol! ¡Corre antes de que el oso distinga tu olor y venga a por ti! ¡Corre ahora que está ocupado! ¡Corre, vuela, sumérgete en la tierra, sé un lagarto por un momento y escóndete bajo las grietas del suelo, sé un ave y vuela tan arriba que nadie ni nada te alcance! ¡Camúflate con alguno de los miles de cactus, Pol, o con uno de los matorrales que se lleva el viento hacia destinos que sólo él conoce! Exprime más allá de los límites cada una de las fibras de ese cuerpo tuyo...

¡Y Corre como una gacela! ¡Corre hacia la planicie, allí no te alcanzará! ¡Yo le distraigo Pol!

Pero en mis adentros siento la insoportable pesadez de la impotencia: el peso de cien toneladas comprimiendo mi tórax, mi torso, mi espalda y mis piernas. Es el peso de la muerte que apunta con su raquítico dedo hacia alguien por quien darías la vida, el peso de la intransigencia del destino y la naturaleza.

¡Lágrimas que brotáis de mis ojos, del llanto de mis entrañas, inundad el valle, formad un océano un mar un lago, un río caudaloso, un torrente traicionero, un torbellino que empuje y arrastre ese oso lejos de mi hermano! ¡Sedme útil de una vez por todas, ahora que recurrís a mi llamada para abandonar la calidez de vuestro hogar! Ayudadme ahora que mi cuerpo me falla...

Pero el influjo salado que nace de mis ojos es pronto y completamente succionado por una tierra seca y sedienta.

Sigo sin poder moverme.

El oso da alcance a mi hermano y le derriba al pie del monte. Por cada zarpazo, cada golpe, cada contusión siento un dolor que desgarra mis adentros, como si centenares de diminutas raíces penetraran mis órganos buscando el rojo líquido que me mantiene vivo. Pero mi hermano es fuerte y resistente, de compostura atlética. Logra zafarse de las garras del oso y en un santiamén le veo corriendo por la planicie. Pero está cansado, lo sé, sus movimientos son cada vez más pesados. Está malherido y agotado.

De repente oigo una voz que nace en mi interior y me llama por mi nombre.

Cierra los ojos Rubén...

Una oscuridad majestuosa nubla mi vista. Un silencio total arropa mis oídos. Una tranquilidad absoluta abraza cada partícula de mi cuerpo.

Y ya no soy de carne y huesos. Soy de sustancia etérea, formo parte del viento y del polvo del desierto, cómplice de sus secretos. Veo pero no a través de mis ojos: no hay ángulo que delimite mi visión ni límite que me contenga. La escena es la misma de antes: El oso sigue persiguiendo a mi hermano en loco frenesí, y él que aún se aferra a la vida. Pero yo detengo el tiempo. Soy capaz de ello.

Con sólo pensarlo aparezco frente al oso. Pero no puedo enfrentarme a él en este estado: No estoy en el mismo plano. Y esto lo sé.

Por ello vuelvo a cerrar los ojos.

Lo etéreo se transforma en tangible, del viento y del polvo resurgen mis huesos, mis órganos, mi piel. Vuelvo a a los contornos de mi cuerpo, a los límites infranqueables de lo físico.

Abro los ojos.

El oso. El oso está frente a mí. Escucho cómo jadea con torpeza. Está quieto y me mira fijamente. Puedo verle con detalle: su prologado hocico, sus dentadura afilada, el muñón que tiene por nariz. Veo el movimiento ondulatorio de su pelaje que es empujado por ráfagas de viento, y las gotas sangre en sus labios...

Me mira y le miro. No sé por cuánto tiempo. Pero no es una mirada de animal, no lo es. Me mira de una forma... No. Es imposible. No puede ser... Es una mirada humana, tiene ojos de humano.

En el instante en que esa certeza irrumpe en mi conciencia su piel empieza a agrietarse por la corona, en un corte transversal y rápido. Se parte en dos. De la grieta sale expulsada una luz de mil destellos que ilumina y deslumbra todo: el valle, la montañas, el cielo, todo es bañado por un blanco cegador de estrellas, incluso el Sol es borrado del cielo. Y como de la cáscara de un huevo el ser que anidaba bajo aquella piel de oso sale lentamente, sin prisa, deshaciéndose del grueso cuerpo que le mantenía encarcelado como quien se deshace de una pesada manta de invierno. Es un hombre de piel curtida y reseca, toda una vida marcada en un rostro de contrastes y cicatrices. Los ojos del oso no eran sino los suyos. Presume una larga melena de cabello negro y ondulado y un ostentoso gorro rojo del que sobresale una esbelta pluma.

Me mira y sonríe. Pero su sonrisa no es agradable ni cómplice ni seductora, su sonrisa esconde carcajadas de desprecio. En sus manos sostiene un revólver... Ahora lo entiendo todo.

Escucho el sonido del gatillo mientras la boca del revólver apunta mi ombligo. Y junto al disparo aquel hombre desaparece.

Mi vista enturbia lentamente. Las imágenes se tornan difusas y los contornos que antes separaban cada entidad del Todo ahora se confunden en una sola amalgama de colores cada vez más oscuros. Pero no tengo miedo ni siento dolor, todo lo contrario, estoy contento. Contento porque he dado mi vida por algo que aprecio con creces: la de mi hermano y la de mis padres. Del trueque he salido ventajoso y por ello me siento feliz y orgulloso.

Cierro los ojos suavemente. Aún les veo, juntos, mano levantada, mirada de hasta siempre y sonrisa entrañable. Y yo, bañado en cálido sosiego, me despido de ellos y de mi último suspiro...

Madrid y Ella

2008-07-03T07:23:00.000-07:00

Madrid ha llegado a mi vida en formato express: dos días para exprimir sus encantadoras callejuelas. Cuarenta y ocho horas para ser partícipe de la belleza de sus colosales monumentos, templos y parques que se antojaban como antídoto para el incesante azote de un sol aplastante. Amén de la vasta sombra que proyectaban sus árboles, un césped de atracción magnética se extendía formando un manto acolchonado y fresco. Demasiado por ver y tocar para un tiempo tan comprimido.

En Madrid las plazas también forman parte de su atractivo estético y funcional. Había muchas, llenas de bares también llenos de gente y suculentas tapas. La gente tenía la bonita costumbre del paseo, prueba de ello eran las calles siempre habitadas por caminantes tranquilos y curiosos, como si la pesadez del trabajo y los bombardeos de la rutina no fuesen lo suficientemente profusos como para socavar las restantes horas de vigilia en el letargo tan propio de la gente de las grandes ciudades.

Las personas que se cruzaron en mi camino fueron en todo momento cordiales de gesto y palabra: recibí un trato exquisito por parte de todos aquellos a quienes abordé con mis siempre impertinentes preguntas de turista empedernido. Nunca faltó un caluroso saludo al entrar en los bares; una broma o charla improvisada con aquellos desconocidos hospitalarios. Y los músicos de la calle, tantos y tan nobles, todo un regalo para mis toscos pero agradecidos oídos...

Pero nada hubiera sido Madrid de no ser por su compañía. Por esos ojos que me miraban, mezcla de extrañamiento y ternura que me desconcertaba a la par que encantaba. Porque descubrí a una mujer alucinante bajo la cortina de una apariencia que antes pasaba desapercibida. Mujer de rasgos nobles y mirada felina, como sacada de ensueños o de una arcaica epopeya. Descubrí que el amor y la pasión pueden forjarse con poco, muy poco: apenas necesitan de un algo fugaz para alimentarse y expandirse sin reparos, sea una caricia, una mirada, un beso, una charla. Da lo mismo. Vi Madrid a través de sus ojos, y a través de sus labios pude degustarle. Por eso Madrid me enamoró, porque Madrid era ella. Ella que me robó horas de sueño para regalarme a cambio sus besos. Y la silueta de su cuerpo sentado sobre el armario, ventana abierta y luz lunar acariciando su piel, el rojo del cigarrillo tan cerca de sus labios... Imagen que hoy atesoro.

Hoy ha pasado un par de días de aquel inciso Madrileño. Y estoy a la espera, intrigado, de que el ensueño tome forma y cuerpo tangibles, deseando que Madrid haya sido su medio de manifestación, no su causa ni su fin. Aunque reconozco que el deseo que ahora me abruma puede desembocar en consecuencias difíciles: continuar con algo a sabiendas de que su fin es tan próximo como certero es un juego peligroso. Como el ciego que se dirige a un inminente abismo de cuesta abrupta y rocosa, con la esperanza, improbable -pero posible-, de dar con el puente que une sus dos extremos.

Pero soy egoísta y poco práctico, y mal que me pese el genio hedonista que habita en mi cuerpo es, con creces, más influyente y decisivo que la voz del raciocinio -voz rancia y aburrida, por cierto-. Igual la vida todavía no me ha dado los golpes suficientes, y mi piel poco curtida sigue gratuitamente vulnerable. Así que mi decisión es una y ya escrita: renunciar a este deseo me es imposible en tanto que es ingobernable. Al deseo sólo se le arrincona o encierra bajo la caja fuerte del inconsciente, o se le escucha, no se le mata. Así que como lo primero no me convence -nunca lo ha hecho-, mantendré mis brazos abiertos, mi sonrisa que invita, mis ojos que desean y mi corazón entreabierto. A su espera.

Quiero leerte,

2008-05-19T13:59:00.000-07:00

Para Clara, con cariño soleado

Quiero leerte

Quiero esta vez leerte con mi boca,
extraer de tus letras sus sabores
en mi lengua el poder de cien temblores
son tus versos de fuego y pasión loca

Quiero esta vez leerte con mi mano
y palpar el contorno de tu arte
son mis dedos que anhelan reencontrarte
y hacer tangible nuestro antaño

Quiero esta vez leerte con mis brazos
Nadar por los adentros de tus mares
y entre olas de tinta y mil azares
entender el tormento de tus trazos

Quiero esta vez leerte con mi cuerpo
perderme en las curvas de tu prosa
y en la cuna de tu piel tan vanidosa
fundirme lentamente con tu verbo

Despedida en el desierto

2008-05-03T12:58:00.000-07:00

Oiga compadre, mire usted el bonito atardecer. Mire como el fuego inunda los valles, como el río es de sangre, y aquel enorme ser que se arrastrara velozmente por los suelos...Mire, compadre, mire como bailan los cactus al son del atardecer, y los matorrales que corren empujados por el viento. Mire como las serpientes despiertan para recorrer sigilosamente la gran planicie. Escuche usted atentamente, compadre, del aire el silbido del águila y la voz del búho, de la tierra el aullido del coyote y el sonido de los grillos, todos ellos no tardarán en cantarle si usted les presta atención. Pise usted la tierra, compadre, ahora que todavía está tibia y dorada, ¿No capta la marcha de las hormigas, el correr de los lagartos? Y el horizonte, mírelo ahora que se despide del Sol haciendo el amor con su fuego...

El desierto, compadre, está lleno de vida, y de magia. Escuche usted su silencio, silencio sabio, y deje que estas palabras, las últimas que salen de mi cuerpo, le lleguen a lo hondo del suyo. Compadre, a usted que le estimo tanto y que tanto tiempo ha estado a mi lado, a usted le digo que no me llore, que he vivido una vida simple, pero larga y plena. Que no me llore, compadre, que por fin descansaré con mi viejo amigo el desierto, a él regreso y mi vida devuelvo.

Compadre, con el tiempo usted se olvidará de este bonito lugar, pero sepa que cuando lleguen días más difíciles y sienta que la ciudad le desprecia, o simplemente añore compañía, vuelva a pisar estas áridas tierras, en un día como este, en un atardecer igualito; y escuche, sienta, y mire atentamente, pues estaré entre las hormigas, el águila, el grillo, el coyote y las serpientes, entre cactus y matorrales, allí, allí estaré esperándole.

Desconocida

2008-04-28T13:10:00.000-07:00

Tantos han sido los encuentros y tan pocas las palabras... Es fácil pensar que lógica de este fenómeno es producto del desinterés. Frente al desconocido, creemos, no merece la pena ni la ocasión entablar diálogo alguno. Pero entonces, ¿cómo explicar el fenómeno que acaece en el primer contacto, cuando en un acto aventurado te desprendes de tu frío y distante prefijo? ¿Qué explicación permite comprender el salto cualitativo que distingue al familiar conocido del extraño, aún por conocer?

Viene a mi mente el miedo. ¿Será él quien forja la muralla que se erige entre nosotros, pero que en ciertas (e inexplicables) ocasiones desaparece? El miedo podría explicar el por qué salvamos las distancias tan celosamente, precio que pagamos a gusto por tal de sentirnos “seguros”. Pero no así el por qué, cuando caminando te ví por primera vez, no hubo en mi cuerpo reacción alguna de alarma ni inquietud... A modo de ilustración ridícula: El miedo sería el motor que utiliza el status quo (desconocimiento) para mantenerse tal cual fiel a su propia condición (de desconocida), no explica así el fenómeno de una revolución (cambio de condición a conocido). En otras palabras (que tienen sentido xD): no me sirve.

Y si no es el miedo... ¿Será entonces que te escojo entre los muchos en una decisión concienzuda? Por supuesto que mi ego aboga por esta postura, siempre fiel a su rol de protagonista. Pero cuando lo pienso detenidamente llego a la conclusión de que se trata más bien una conjetura premeditada: podrías ser perfectamente tú, desconocido, quien con tu sola mirada o pensamiento concilie y pacte nuestro encuentro. ¿Y cómo negarlo?

Recurre a mi mente el Azar, La Diosa de la Fortuna. ¿Y si es gracias a su hacer que nuestros andares a veces coinciden? ¿Y si ese coincidir ocasional es, en última instancia, la causa de todo primer y fecundo encuentro? Ciertamente el azar podría explicarlo todo... Pero me sabe como a agua salina: por más que bebo de su fuente nunca logro colmar mi sed. Aunque no lo niego, ha sido la gran coartada del siglo. Actúa como fidedigna alternativa a un Dios ya aborrecido, aún sin caer en la cuenta de que se limita a ser su mera emulación. Su sospechosa y descomunal capacidad explicativa (como la del Dios de antaño) ha logrado tranquilizar incluso a las mentes más inquietas; pero la mía parece resistirse a sus tentadores y tranquilizadores efectos. El azar, por ejemplo, no me explica el porqué siento que nuestro primer encuentro ha sido en cierto modo necesario y a ciencia cierta ineludible. ¡De no ser por ti mi yo -super yo e inconsciente incluidos- como tal no sería! Además, dudo de que sea (el azar) capaz de diseñar algo tan complejo y repleto de sentido cuando precisamente ambos, azar y sentido, son en su esencia irreconcilliables.

Inevitablemente pienso en el Destino. Soy consciente, sin embargo, de que es una explicación ya desgastada e incluso vulgarizada, pero en cierto modo su sentido inefable confabula con el sentimiento que se expresa cuando pienso en cómo llegaste a mi vida. Evidentemente tampoco el destino acaba de satisfacerme, pero sí que se aproxima más al lenguaje de lo anímico, del corazón, de la poesía. A la imaginación alimenta y al misterio recurre, pero no así al raciocinio. O al menos no al que imbuye nuestra época y que en cierto e inevitable modo comparto. Tampoco el Destino me satisface.

Llegados a este punto, permíteme hacer trampa: tomo prestada la libertad de hacer un potaje a modo de respuesta a la pregunta planteada al inicio. Quizá sea esta la única solución habida cuenta de mis evidentes y limitados argumentos.

Quizás aquello que explica nuestro primer encuentro sea la voz al unísono de la Diosa de la Fortuna; de las frías gotas del miedo; de la valiente decisión de uno mismo; y en un sentido más lejano y profundo, de aquello que tiene en cuenta el misterio, que enlaza lo aparentemente inconexo y que le otorgo un sentido. Un sentido a lo nuestro.

Ensayo sobre el movimiento estudiantil. Parte 1

2008-04-28T08:26:00.001-07:00

El movimiento estudiantil, como todo movimiento social, sólo se manifestará cuando nazca de forma espontánea e inusitada del enrarezido corazón de los estudiantes. No puede ser forzado por una minoría, y menos aún si ésta utiliza medios que atentan contra sus propios integrantes. De ser así nos encontramos ante un movimiento inevitablemente estéril, condenado desde el principio a su desaparición, o lo que es peor, a su no-aparición. De la misma manera, si el fin de dicho movimiento es meramente circumstancial -sirva de ejemplo la derogación del Real Decreto- su disolución en el tiempo es inexorable: circumstancia y temporalidad pertenecen a una misma ecuación. Ahora bien, si por movimiento entendemos un constante cuestionamiento, reflexión y redefinición de todo aquello que nos es dado de antemano, previamente establecido o dictaminado; y de todas aquellas consecuencias que se desprenden del mismo, ¿No sería una verdadera lástima que se viera difuminado -o fulminado- por lo circunstancial, una vez conseguido el objetivo? ¿No sería una pena que desapareciese y encontrase su muerte con el tiempo? Quiero decir, ¿Merece realmente la pena concentrar todo el esfuerzo por un fin circumstancial? a lo que respondo con otra pregunta: ¿No sería más productivo que el fin del movimeinto fuese él en si mismo? Sólo entonces podría entenderse a sus consecuencias (mismo ejemplo de la LOU) como el mero producto de su hacer, "daño" colateral inesperado: No habría principio ni fin en la lucha estudiantil, ni tampoco recesiones. La lucha sería contínua, siempre buscando alternativa a la alternativa... ¿No sería este el único fin capaz de enfrentarse a la fatídica ley de la entropía?

Llegados a este punto en el que supuestamente aceptemos la idea de movimiento por el movimiento, cabe preguntarse... ¿Cual es su causa originaria? ¿Acaso brota ante un determinado hecho, imposición, o injusticia? Obviamente desconozco la respuesta, pero a mi parecer nuestro movimiento (acaso lo haya) nace como posible antídoto a otro problema más profundo y difícil de abordar; problema que no viene dado tanto por la imposición de lo ageno por los apoltronados en sus cómodos truenos, sino que nace de una actitud propia del estudiantado y de la juventud en general. Una actitud que encuentra su punto de apoyo en la comodidad, la frialdad, el no-compromiso: hablo de la apatía. Y relaciono apatía con pasividad; pasividad con quietud de pensamiento, o pensamiento a-crítico; pensamiento a-crítico con conformismo. Pero esta sigue siendo una respuesta vaga a la que puede formulársele la misma pregunta: ¿qué crea la apatía, o la pasividad, o el conformismo? Lo único que tengo claro es que estas actitudes no mantienen una relación de causa-efecto, sinó que cada una de ellas puede actuar como ambas -causa efecto- al mismo tiempo. Ahora bien, convendría buscar el lazo común que los relaciona, su sustrato originario; la fuente primaria por la cual se manifiestan desde lo hondo de las personas.

Pantallas y pantuflas

2008-04-28T07:52:00.000-07:00

Estaba por continuar escribiendo un pequeño ensayo sobre el movimiento estudiantil, pero es tarde, y se me antoja más dar rienda suelta a mis dedos y pensamientos que construir el cuerpo de un texto argumentativo. Aún así tengo ganas de hacerlo: escribir, contarte sobre aquello que, aún sin tener nombre ni causa aparente, turbia mis adentros. Y te veo a tí, pantalla. Me observas impasiblemente, siempre obedeciendo, siempre actuando en segundo plano, desapercibida. Y me acojono al pensar que puedes bien ser un ser pensante, infinitos ciurcuitos que interconectados dan forma y sentido a tu existencia. Vives para contar, reflejar, plasmar. Pero triste es tu destino: reflejar, no reflexión; plasmar contenido, sin contener tu propio. Haces bien la función por la que fuistes diseñada: recibir, transfor, transmitir. Pero no hay en ti proceso alguno de interiorización. Tu proceso de transformación es pautado, preconcebido, previsible. ¿Puede haber algo más triste que un ser previsible? Lo que más me acojona, sin embargo, es darme cuenta de que durante tantas y tantas horas existes en mis retina, luego te transladas a mis pensamientos. Y los secuestras. Macabro objetivo el de invadir la vida ajena. Mi vida... ¿qué hay de mi vida? Tanto tiempo compartiéndola contigo... ¿Acabaré por emular tu funcionamiento? Ya muchos lo hacen: sólo copian, sólo repiten. Demasiado a menudo también lo hago. El rumbo se confunde... Estoy confundido. Sólo copio... Sólo repito...

Una carta...

2008-01-01T17:08:00.000-08:00

Quiero hablarte. Pero más aún quiero escucharte: hace tanto que no oigo tu voz, que no escucho tu risa contagiosa, que no contemplo fascinado el inmenso lago que escondes tras esos ojos tuyos... Todos estos años has existido sólo en mis recuerdos, siempre entrañables, en algún fugaz sueño o en las contadas conversaciones electrónicas. Y ahora, de súbito, me avisan que nos has abandonado; que has emprendido una travesía sin retorno. Y no puedo evitar caer en la tirsteza de saber que eres ahora inalcanzable, que ya no podré volver a reír contigo, a leer esa novela que desde tan temprana edad estabas escribiendo: aún creo recordar sus primeros versos, sobre una mujer en un casa desolada, en medio de un paisaje invernal que todo bañaba de un blanco incandescente... Aunque no sólo la tristeza se me ha presentado ante la noticia de tu partida. Intuyo que ahora has regresado a tu verdadera condición humana: la de exploradora del Universo; la que emprende el vuelo hacia otros mundos, la que se funde con las estrellas distantes y observa conmovida un nuevo amanecer en donde el color del cielo es otro que el azul. Y llegará el día en que, estando en el centro de la Vía Láctea, se te escape una de tus inmensas carcajadas que recorra el vacío como onda expansiva hasta llegar aquí, donde seguimos llorando tu ausencia, para recordarnos que sigues presente, aunque en otros confines, y que éste es el destino que ahora te espera.

Escribir es como caminar por lo desconocido: nunca sabes bien a dónde llegarás a parar. Caminas a tientas por la obscuridad juntando una u otra palabra como si de diminutas luces se tratasen, todo para crear aquella imagen que intentará hacer justicia a tus pensamientos. En un principio quería dedicar esta carta a los presentes, y he acabado por escribirte a ti, Adriana, tú que ahora permaneces ausente ante nuestra mirada, pero presente, y seguro que lo tendrás en cuenta en tu larga travesía, en el corazón de todos los afortunados que te hemos conocido.

A todos los demás, queridos amigos, nunca viene de más volver a deciros que os añoro como quien añora la tierra que le ha servido de hogar durante tantos años, pero que ahora permanece en el exilio. Tampoco viene de más recordaros que os quiero, a todos, y merece la pena repetirlo, aún sabiendo que puede resultar cansino, para eternizar estas palabras y hacerlas inmunes a las garras del olvido.

Un intenso y largo abrazo, y que tengáis un año placentero,

Rubén.

Libre asociación.

2007-12-20T07:52:00.000-08:00

No sé. No sé nada. Ni lo uno que siempre he pretendido conocer, ni lo otro desconocido. No saber sabiendo que sabes que no sabes, humilde forma de afrontar la vida: Desde el no saber; único saber que sabes. Aunque a veces sé, otras no, y la unión entre las unas y las otras fecundan el verdadero conocimeitno. Porque desde la voz que no sabe, atisbos se escuchan de la eternidad. ¡Cuanto me gustan estas palabras dramáticas! Mas siento que les doy un uso en demasía. Sagradas son pues remiten al más grande de todos los misterios, aquel que lo envuelve todo, y todo se convienrte en él. Luego pienso: no tengo porque seguir orden alguno que dictaminen los expertos, pues son ellos los que menos saben que no saben, y por lo mismo, los que más lejos distan de la verdad. Lo verdadero es aquello que comulga con lo humilde, aquello que despiesrta y transforma, aquello que se recrea en presencia viva y real. Oigo en estos momentos, ya pasados en el instante en que pienso en ellos, una melodía hermosa. Una melodía que pretenden crea es el producto del movimiento de las partículas azarosas del aire. Menuda es la moralina que subyace esta creencia. Moralina en tanto produce axiomas fálicos que indundan de semen todo cuanto entra en contacto con su forma, engendrando energúmenos pestílicos.
Otra vez la codificación de la cóclea. Otra vez el mismo cuento cansino. Otra vez entrar al mundo desalmado. Otra vez el sentir desarraigado. Maldita la pesadumbre que hace del humano un ser oblicuo. Maldita la fama que empobreze espíritus, maldita la codicia que corroe corazones. Y benditas sean mis heces fecales. Pues de ellas la humanidad se alimenta.

Gemidos del alma

2007-12-20T05:19:00.000-08:00

Existe un gemido tan sutil como el que nace de los árboles cuando son acariciados por el viento, y a la vez tan fragil como las hojas de otoño, listas para desprenderse en su última travesía hacia la tierra. Los pocos afortunados que le han escuchado dicen que brota de una fuente que nace en los profundos manantiales de la Tierra.

Algunos creen que se trata de la voz del mundo, su alma, y que habla, ríe, llora, desea, siente, comunica. Su melodía, suave como la gota que recae en un inmenso lago, es inaudible para aquellas mentes que permanecen impregnadas de un incesante diálogo interior, tan propio del ser humano. Pero hay ocasiones en las que su tono se torna agudo y vibrante, como si respondiese ya no a si misma sino a un saludo de otro cuerpo celeste, como la luna, el sol, o una lejana estrella. Y es en dicha circumstancia que uno puede escucharle y deleitarse por la belleza infinita de su sincronía. Despierta entonces una parte olvidada de uno mimo. Y en su despertar reclama el retorno a su mundo, el que trasciende toda frontera, el que se funde con la oscuridad del cielo infinito.

Los llamados sabios de nuestros días afirman que el alma no existe, argumentando que dicho concepto no puede contrastarse con lo terrenal, lo empírico. Pero son precisamente ellos los que padecen una sordera no de oido sino de corazón, y su alma, cansada de tantos gritos inaudibles y deseos desatendidos, enmudece, seca y desvance.

Cuando hablo del alma del mundo, su gemido, no te lo tomes como mera imagen estética, sino de la misma forma en que consideras verdadera la ley de la gravedad, igual que los objetos que te rodean o que la pantalla de infinitos puntos luminosos que encandilan tu ojos.

Considera lo siguiente:

Si partimos de la idea del ser vivo como entidad con un intento, un propósito de ser, de existir, de permanecer ordenado frente al caos que le rodea y de retar el tiempo y a la fataidica ley de la entropía; entonces es factible considerar a la tierra, por ejemplo, como un ser vivo. ¿O acaso no és, visto desde otro plano, una entidad sumamente compleja, dinámica, orgánica, autoregulada, y constituyda por un sinfin de fuerzas que la rigen, igual que nosotros? Y nosotros, ¿no estamos también formados por una infinidad de células, en definitiva seres varios independientes, vivos, cada uno con un setido, una dimensión de ser, pero que en su totalidad nos conforman como el ser de consciencia única que somos? ¿No se asemejan, acaso, los ríos de lava con la corriente sanguínea? ¿las lágrimas del ojo con la lluvia del cielo? ¿el latir del corazón con el irrumpir de los bolcanes? ¿O el aire que exhalas con las brisas marinas?

Quizá sólo sea retornando a verdades más antiguas, como la descrita arriba, verdades que se han olvidado, la única forma posible de reconciliarnos con el mundo, con el clima, con las demás especies, y posiblemente con nuestra propia existencia...

Entre dos mundos

2007-12-20T03:08:00.000-08:00

En base a las construcciones numéricas se basan todas las ciencias naturales, utilizando el mundo irreal pero seguro de los números en correspondencia con el mundo real pero inseguro de lo empírico. Mediante la relación arbitraria del lo numérico con lo empírico que ha sido construida la base de todo conocimiento de las ciencias positivas. Sin embargo, esta conveniente y necesaria relación dista eones de poder ser fundamentada, y esque imposible es encontrar evidencia de la conexión entre ambos mundos, pues son en esencia polos opuestos, contradictorios y por tanto irreconciliables. Las Ciencias naturales de hoy en día se basan en una de las falacias más sutiles y penetrantes que invaden la existencia. Se apoyan en la abstracción de hechos imperfectos y siempre cambiantes para luego, con una sagacidad digna de admiración, moldearlos, lijarlos y finalmente pulirlos para hacer de lo lo único lo múltiple, de lo indivisible lo fraccionario; manipulan su esencia por tal de predecir y encandilar. El precio a pagar: El olvido del misterio, del mundo intuitivo, de la danza de los árboles, del susurro de los vientos; una negación intrusiva del alma en la vida, pues ella no es más que un conjunto de órbitas atómicas, canales iónicos, e impulsos eléctricos.

Psicólogos de antaño

2007-12-19T02:07:00.000-08:00

Hace ya mucho tiempo, cuando todavía era posible vislumbrar un amanecer sin que edificios vejestorios te lo impidiesen, nacieron los primeros en sumergirse en el estudio de la psique humana. Su nacimiento era el vivo presagio de la necesidad de un mundo que enfermaba. Siendo por tanto los primeros sanadores, los primeros chamanes, los primeros en consagrar la natureleza y el ser humano como partícipes de lo divino.

Su carácter exótico era dado por unos rasgos que les diferenciaban del resto de los humanos; rasgos necesarios para penetrar en el conoimiento oscuro, díficil, casi inenarrable que anhelaban aprehender. Eran personas de mirada inquieta, observadores natos, entes errantes en constante búsqueda de lo desconocido, de lo inefable. Poseídos por una sed nunca colmada con el caliz del conocimiento humano, buscaban la trascendencia más allá del horizonte que encarcelaba su vista con los límites supuestamente infranqueables de la razón humana.

Por tal proseguir en tal colosal emprendimiento, se servían de una intuición cuasi instintiva para guiarse en sus travesías por el saber desconocido. Mas nunca tenían suficiente: su intento por comprender la totalidad mediante el estudio de sus partes sólo comulgaba con amargas respuestas. Respuestas que, como el monstruo de las cien cabezas, iban impregnadas de incongruencias seguidas de más preguntas, forzándoles a entrar en el ciclo vicioso que desde antaño les mantenía aprisionados.

Pero no te confundas, ello nunca apaciguaba sus corazones, ni sus llantos alimentaba, mas bien encendía su fuego y quemaba su espíritu, obligándoles a penetrar en aguas aún más profundas, más frías, más oscuras, allí donde seguía reinando el misterio, allí donde lo humano dejaba de ser humano...

Mas, ¿qué entes pululan por las facultades de hoy en día?
Seres borreguiles que ni a borregos llegan. Adoctrinados, mendigos de los señores del trono. Seres que han deformado la pregunta en meros versos de retórica gastada. Seres que sólo saben de regurjitar contenido estético, aún cuando su mente siempre ha permanecido vacía. Ganado, mero ganado el que pastea por esos rumbos. Y como ganados irán ineludiblemente hacia la realización de su destino: el matadero; servir de alimento para el engranaje maquínico que les rodea: Instituciones hambrientas y grotescas que inundan hasta el cansacio el doquier de sus ciudades... Alimento para el hombre enajenando.

Trotamundo

2007-12-07T05:57:00.001-08:00

Trotamundos sobre el Mar de Neblinas
Caspar Friedrich - 1818
Óleo sobre lienzo. 74,8 x 94,8 cm.
Hamburger Kunsthalle. Hamburgo

Trotamundo,

Rompiste las raíces que se aferraban a tu cuerpo,

cual cadena aprisionaba al condenado,
te entregaste a la diosa Fortuna, casi muerto,

en una noche de cielos estrellados.

Emprendiste una travesía sin retorno,

y en soledad bañaste tu presencia,

mas no cediste al intrépido bochorno

que sin cese rogaba por prudencia.

De la ceguera colectiva has despertado
renegado su cómoda protección,

te apartaste de un mundo desalmado

de única belleza sus estatuas de hormigón.

Tú que abandonaste a tus amantes,

y rompiste los cimientos de tu nido

por el caminar desnudo decantaste

tu único rumbo: el sin sentido.

El águila en llamas.

2007-11-30T12:57:00.000-08:00

La imagen del águila es poderosa y remite a la antiquísima fascinación por el ser que reinaba los cielos. Admirada era su vida solitaria, la agudeza penetrante de sus ojos, la majestuosidad de su vuelo, la desgarradora fuerza de sus garras.

Desde tiempos inmemoriales se le ha reconocido como la encarnación del espíritu, por ello que su presencia corporal provocaba y aún provoca profundo respeto y devoción.
Algunos dicen que el día en que el último ejemplar de su especie abandone su morada terrestre, lo hará en forma de danza por los cielos enrojecidos del atardecer. De su plumas nacerán inmensas llamas que abrazarán la Tierra y todos sus seres, desde la diminuta hormiga hasta el colosal elefante, del hombre a la bacteria, seres del aire, y el agua, de la tierra, todos ellos compartirán con ella su esencia de fuego, convirtiéndose en llamas, a lo sumo suspiros...

Hoy, junto al fogoso atardecer que cobija el horizonte, me entrego en pensamiento y cuerpo a ésta imagen que encandila a la vez que fascina...

Sueños del pasado

2007-10-24T03:16:00.000-07:00

Y cuando crees que has zanjado un pendiente que durante tanto tiempo te mantenía en jaque... Cuando crees que aquella persona, aquella historia permanecía viva solamente en el reino del olvido... Entonces arremete el inconsciente en forma de sueños para reclamar ser atentido, para negarte el olvido. Revives el pasado y te das cuenta de que sigues conviviendo con sentimientos opuestos, contradicciones, enigmas sin resolver, punzadas que aún siguen provocando ardor.

¿O quizá le otorgo gratuita importancia a lo que no la tiene?

A menudo me excuso en la no literalidad del sueño. Si sueño con ella, ella no representa a la persona en cuestión, sino más bien una metáfora, un símbolo a ligar con mi vivencia de este instante. Pero, ¿y si en este instante reaparece? ¿Caigo en una trampa? ¿Niego lo innegable?

La solución: preguntarle en persona si había sido ella la del sueño. Y si su respuesta desencadena una explosión de sentimientos, no habrá duda de ello. Declararé entonces otra batalla conmigo mismo. Otra guerra de sentimientos. Reabriré heridas y descuartizaré el pasado. Sólo así podrán cicatrizar y curar.

háblame del sinsentido

2007-09-27T12:09:00.000-07:00

Sin razón brotan los sentimientos como flores de hermosos pétalos.
Sin cálculo nacen las lágrimas como de un manantial ilimitado.
Sin método los detalles nos hablan con cordura.
Sin sentido es la única condición para que el viento guíe.

De los grandes árboles podemos aprehender la única sabiduría que enseña sin pronunciar palabra; y que nos dice, en voz de ensueño:

"Abre tu mano con suavidad. Escucha a la pequeña hormiga de corazón inmenso que tienes en el centro de tu palma..."

Y mientras mis ojos se posaban sobre aquel ser de diminutas dimensiones, empecé a notar un leve cosquilleo que iba poco a poco esparciéndose por mi cuerpo, como si el vibrar de sus microscópicas patas crease una especie de corriente eléctrica. Entonces, cuando mi vista empezó a nublarse como por una oscuridad invasora, escuché un extraño silbido, más parecido a una voz aguda que a un mero pitido, que entre lo que pude entender, decía:

"Extraño ser que me has invocado; tu que tantas veces aclamas mi presencia aun cuando paso desapercibida ante tus ojos... Esta vez que has dejado entrar al silencio en tu vida, te llevaré hacia el lugar donde el valor de una frase no viene dado por su sintaxis o su gramática, sino por la imagen que evoca en tu corazón..."

Tras aquella extraña revelación, mi cuerpo, entumecido, se sumergió en un estado de éxtasis sólo comparable al de un orgasmo elevado a su máxima potencia. Vi cómo me alejaba de mi cuerpo, de mi casa, de la ciudad; sobrevolé las nubes hasta llegar al punto en que la Tierra se convirtió en una estrella más de entre las miles. Y etonces, todo a mi alrededor, las estrellas, el Sol distante, nebulosas y demás cuerpos celestes, comenzaron a moverse como si obedecieran el ritmo de una música inaudible que incrementaba de velocidad logarítmicamente. En cuestión de instantes, lo único que pude distinguir era una mezcla de luces radiantes como fogosas pinceladas que se entremezclaban incesantemente, hasta llegado el punto en que aquel amasijo de colores formó un blanco incandescente, seguido por la súbita presencia de la nada, una oscuridad profunda como el vacío que lo cubrió todo….

Abrí los ojos y contemplé un mundo más cercano al de los sueños que al tuyo o el mío. Pero tenía la certeza de que era el mismo: estaba en mi cuarto, acostado en la cama; oía el motor de los coches y las pisadas de mi hermano... Quizá la única diferencia era que ahora contaba con un nuevo mirar con que aprehender el mundo. Al fin y al cabo, el mundo se te presenta tal y como tú te le presentas a él: con tu mirada; solamente tu mirada.

La Moral del Instante

2007-09-25T09:37:00.000-07:00

El Universo es eternamente instantáneo. Cada acción, cada palabra, cada gesto es grabado y eternizado por un tiempo sobre el que poseemos nula capacidad de manipulación: el pasado.
Someterse a los dictámenes de esta premisa, en el sentido de aceptar la inmensa responsabilidad que se desprende de considerar toda acción como irreversible, implica vivir conforme a una moral conocida por algunos como la moral del instante.
Dicha moral hace de su partícipe un ser en permanente estado de alerta, consciente de que todo cuanto haga y diga será constantemente escrito como sobre roca tallada: la hendidura provocada por cada golpe hace de la roca una distinta en cada momento.
Es precisamente por este carácter único, irrepetible e irreversible del instante vivido, que dicha persona entiende, y no sólo a nivel conceptual, que aquellas frases a las que todos apelamos y recurrimos tantas veces en nuestro quehacer cotidiano, como la susodicha "segunda oportunidad" o el "ya lo haré mañana", son de carácter tan ilusorio como peligrosamente atractivo: su uso revela una existencia, aunque cómoda; pasiva, ciega, insípida.
Con esto en mente dicha persona hace todo cuanto puede para que cada momento de su existencia sea vivido como fiel respuesta a sus deseos, a su instante. El precio a pagar: una lucha interminable frente a las tentaciones de un demonio que intenta ferozmente instalarse en el alma humana, convirtiéndonos en mortales de cuerpo pero de pensamiento y acto propio de una consciencia creída inmortal. La recompensa: librarse de un vivir entre el abismo de un pasado intocable y un futuro inexistente, en la que bajo los pies del caminante, sólo el vacío.

"HOPE", La visión de Plumablanca

2007-07-18T07:44:00.000-07:00

Este cortometraje que estas a punto de ver es la historia de una profecia...

Dirijida por Catherine Margerin, producido por Luna Media. Esta siendo publicado con el consentimiento y la vision de Willy Whitefeather, visionario de "HOPE".

Un año de Musas

2007-07-18T04:07:00.000-07:00

Dedico este escrito a todas aquellas Musas que hacen de cada vida un único e irrepetible entretejido de experiencias, sensaciones y sentimientos que nos acompañan durante el transcurso de nuestra vida, y en concreto del presente ciclo solar.

De la épica poesía y elocuencia es llamada Calíope, la de hermosa voz. Por ella fuimos tocados al inicio del curso, como si el viento de cien trompetas inaugurase lo que se convertiría en una nueva etapa, un nuevo caminar en nuestras vidas.

Urania, la celestial, la que une nuestra efímera existencia con aquellos colosales cuerpos del cielo, los planetas. Gracias a ella que el alma encuentra un sentido más allá de lo palpable; halla su inspiración como aliento dador de vida en las estrellas; visualiza su devenir no como fruto de un caos azaroso, sino como reflejo de un cosmos viviente, guía ante la inmensidad que le rodea.

De la poesía lírica y la danza es llamada Terpsícore, o la que le encanta bailar. Siempre aparece cuando se da una sincronía entre la voz invisible y el cuerpo extasiado, el alma sonríe, disfruta en plenitud del momento y lo comparte con aquellos desconocidos por conocer en la sala cuyo nombre Apolo se presenta por si mismo como Dios de la Inspiración.

Tampoco podía faltar Erato, la Musa del deseo, la poesía de amor y erotismo. De su caricia nace un deseo manifiesto en un sin fin de formas y sentidos: desde encontrar aquel o aquella con quién forjar una amistad creadora y creativa; hasta el deseo por reconocer al alma gemela o el amante con quien iniciar a nuestro cuerpo en los placeres del amor y el sexo. Gracias a ella que hemos vencido el miedo al rechazo, a la mera contemplación para pasar a ser partícipes de aquello que se despierta en nosotros como un voraz fuego de apetito inmensurable.

También ha sido un año repleto de momentos heroicos encabezados por la lucha contra un ser llamado Bolonya, a quien todavía debemos batalla. Así como por el intento de fomentar el debate, el espíritu crítico, la participación e implicación de todos nosotros en un proyecto común encabezado por un espacio creado para y por todos: una asamblea abierta. Y eso es, para mí, acto más heroico que cualquier lucha externa en tanto que pretende llegar al fondo de aquello que es considerado como la causa última y definitiva de todo problema: la ignorancia. Por esto y por más nos ha acompañado Polimnia, la Musa de los muchos y heroicos himnos, la del arte mímico. Para ella el acto de comunicar sin palabras puede llegar a ser mayor fuente de inspiración que el que se desprende de aquellos en que las mismas aprisionan y momifican la idea en categorías de significado abstracto y estereotipado.

También Thelia ha estado con todos nosotros, la musa de la festividad y la comedia. A cuantos y tantos momentos que nos hemos visto en la clase, en el pasadizo, en el césped y de fiesta con una ferviente sonrisa y amplia carcajada. Porque el reír a la vez que alegra el espíritu ensancha el cuerpo y relaja tensiones como un peculiar orgasmo contagioso. Recuerdo este año como pintado en un tono intenso y alegre, cálido y amistoso, festivo y fogoso. Si hay imagen alguna que se grave con fuerza y precisión inigualables es la de la sonrisa que nace del toque de Thelia.

Pero hay otra voz cuyo cantar es distinto aunque no por ello menos bello: la trágica voz de Melpómene. Su peculiaridad reside en que se manifiesta como susurro que invita a la reflexión, a escuchar el silencio, a la introspección, a la calma. Casi siempre viene acompañada de una tragedia que puede presentarse como muerte de una relación sentimental, una etapa en la vida, o un ser querido. Pero aunque en apariencia su función de Musa se vea opacada por el prejuicio que conlleva todo cuanto relacionamos con la muerte; de no ser por su toque que estaríamos en exceso evocados hacia lo externo y superficial, hacia un positivismo excesivamente simplista, repelente y de retórica más que gastada. En mi caso, por poner un ejemplo, fui tocado por Melpómene en dos circunstancias de apariencia desconecta pero a mi entender íntimamente relacionadas: El quebranto de mi relación con Raquel, por quien mi inmadurez me llevó a cagarla enormemente; y el consecuente deterioro de lo que en un principio era una prometedora y creciente amistad con Laura, ahora transformada al estatus de una relación superflua y en exceso normal. Por ambos hechos siento dolor, y también por ambos hechos que he podido distinguir el suave cantar de Melpómene, con su trágica máscara griega, invitándome a buscar la causa de este fracaso, de esta tragedia, a nadie más que a mi mismo. Quizá es ella, Melpómene, el verdadero motor de todo aprendizaje vital. Por ello que su presencia en nuestras vidas sea en tal grado necesaria aunque tan pocas veces le escuchemos: su suave voz es inaudible para unos oídos tan toscamente ensordecidos.

Tampoco podía faltar la música de Euterpe, dadora de alegría, felicidad y placer. Las consecuencias de su visita son sobradamente visible a los ojos todos: largas charlas por la tarde, desvelos por la noche, un césped de atracción magnética, un estar rodeados de energía joven, vibrante, vital… y todo ello plasmado en la mirada descansada y la leve sonrisa que denota por si sola el estado jubiloso en que se encuentra el alma.

Por último mencionar a Clio, la Musa de la historia y la fama. Ella es la que escribe nuestra experiencia en el pergamino que contiene nuestra historia. Por ella que pasados los meses, años y décadas aún recordaremos estos primeros pasos en el nuevo camino con que nos hemos topado en esta travesía que llamamos vida.

Por ello y por todo, gracias (:

El vagón 119

2007-06-17T15:39:00.000-07:00

El 17 de abril de 1965 fui llevado al vagón 119 de un tren con destino a Tchaikov, un pueblo de la Siberia profunda. Han pasado dos semanas desde el día de partida y sigo aquí, junto a otros cinco, atrapado en lo que parece haberse convertido en una improvisada fosa común. De nada sirve alimentarme de falsas esperanzas más que para prolongar el incesante dolor que corroe mis entrañas. Mi deseo por abandonar esta prisión que mantengo por cuerpo se ve constantemente diezmado por un impulso que me obliga a lo impensable por tal de permanecer vivo: el imperativo de supervivencia parece ser dictamen más fuerte que el del acto consciente.

Por las noches duermo junto a cuatro cadáveres, envuelto en un cúmulo heces y orín que me han de servir de colcho. El olor a fetidez de los cuerpos, humanos ya no tanto por apariencia más que por el vago recuerdo de lo que una vez fueron, penetra mi piel y mis huesos como el frío punzante de una daga en busca del órgano vital. Hedor a muerte que nubla mi vista y corrompe de un amarillo amargo mi sentidos. Recuerdo lo que un día me enseñaron sobre la cadena trófica y sus eslabones superiores. ¡Lo que daría yo por ser un insecto,“feliz” por el simple hecho de existir en este oscuro nido del olvido!. Soñar… soñar se ha convertido en mi único nexo con la cordura. Cuando despierto regreso a la peor de las pesadillas, al temblar de frío, de dolor, de cansancio; al llorar sin lágrimas. "Saldré de aquí": Estas palabras se han convertido en el único y monótono diálogo que mantengo conmigo mismo.

Por fin. Por fin he conseguido conciliar el sueño…

El viento ruge augurando tempestades. Los Océanos están inquietos, de sus aguas nacen colosales montañas de agua que arremeten contra las costas, en un ciclo incesante como el Tiempo. Hemos desterrado a los semidioses que antes poblaban el mundo, y ahora, desde el destierro, nos maldicen con truenos en son de guerra: Despiertan los volcanes de su sueño profundo, ansiosos por cubrir la tierra con un manto de fuego. El silencio se apodera del horizonte; la sequía, de los bosques y selvas. La vida escasea como las gotas de agua en el desierto; y en desierto se ha convertido todo cuanto alcanza mi vista. El alma de la Tierra se despide, abandona su morada. Junto a su partida retorna la nada, el frío, el vacío; la infértil esperanza de lluvia, de ríos, de verde, de voces y sonidos que componen la sinfonía de una selva...

Al despertar una reflexión parece apoderarse de mí, extraña y ajena a la vez, como el último respingo de lucidez antes de la inminente muerte : “Quizá mi condición no sea tan distinta a la de los otros, los libres, los ajenos a este vagón, a esta condena. La diferencia es una: La realidad ha sido impuesta ante mis ojos, revelada a la fuerza. Los otros, por contra, desconocen su condición de ciegos, de incapacidad por ver más allá de sus caprichos, sus casas, sus estudios, sus trabajos, su única y egocéntrica felicidad. Pero la Naturaleza no perdona, y que mi sueño sirva de presagio, de voz que inquieta. La pasividad corrompe lo fértil y extermina la vida como el peor de los genocidios. Misma pasividad que nos ha guiado por el camino de la ya inminente extinción. Pero yo sigo aquí, atrapado en el vagón 119, viviendo el mismo destino, pagando la misma cuota. Paradójica libertad con que he sido obsequiado...” Me abandono al silencio mientras de mi cuerpo nace un último suspiro…

15 días en agosto

2007-05-29T01:44:00.001-07:00

Luna y Venus

2007-05-23T02:58:00.000-07:00

Salí del trabajo a media tarde, tiempo suficiente para gozar de una velada de música, teatro, y ópera en el auditorio. Deseaba verla en su mundo, oír su voz, acompañarla desde la estrada, abrazarla, sentirla. Siempre que nuestros caminos coincidían me invadía una curiosa y agradable sensación que no parecía obedecer a ímpetu alguno del tiempo, manteniéndose intacta, a lo mucho apagada, para volver a ser alimentada con su presencia.

Una vez llegado al auditorio mis ánimos se vieron entorpecidos por una enorme masa de gente que bloqueaba la entrada, como si de una pared humana se tratase. Los unos, poseedores de la dichosa entrada, iban pululando ansiosos por conseguir ser de los primeros en invadir la sala; mientras los otros, entre los que me incluyo, sentados en un banco y rodeados por aquella muchedumbre de desconocidos, no teníamos remedio otro que probar surte y esperar a que sobraran asientos.

La espera, empero, se hizo corta. Aunque corta fue también mi ilusión antes de ser despojada por dos extraños seres del submundo: seguratas, creo recordar que se hacían llamar. El auditorio se había llenado apenas empezada la función: ni quedaban asientos vacíos ni se me permitió contemplar el espectáculo de pie. Las normas, decían, habían sido impuestas por el ayuntamiento. El mensaje no podía ser más claro: o bien se acataban, o bien te daban por la parte dorsal inferior del cuerpo.

Sólo, compartiendo el sabor amargo de la desilusión con otros cinco desafortunados, me vi obligado a regresar a mi destino de origen mientras maldecía mi mala suerte. Pero fue instantes antes de emprender la marcha que una misteriosa fuerza se impuso a mi indignación para convertirla en mero desenfado, como si una voz cuyo origen desconocía me dijese que no me impacientara, que todo aquello estaba escrito... Inmerso en mis pensamientos mientras esperaba lo imposible, fueron pasando los minutos hasta que uno de aquellos seres se acercó para decirme en voz de aquel que se cree poseedor de una importante revelación: “Estas de suerte. Queda un lugar vacío…”. La diosa de la fortuna me había sonreído.

Podría hablarte de lo bello que fue el espectáculo, la música, la voz de l@s cantantes y todo en su conjunto. Pero halagar lo ya halagado no es precisamente la intención de este escrito. Deseo, a sabiendas de que me será imposible transmitir lo intransmisible, compartirte las reflexiones, los sentimientos y las emociones que nacieron de aquella mágica tarde. Deseo, sin ir más lejos, hablarte de la voz que encantaba, que se fundía con mi cuerpo, que me hacía sonrojar, sonreír, recordar... Pero sobretodo quiero hablarte de la melancolía que fue apoderándose de mí en los momentos en que su voz se imponía ante mi corazón, como cuando observo el cielo y me encuentro con las diosas celestes, la Luna y Venus, juntas, y me trasladan por unos instantes a la tierra de vastos horizontes, rojizos desiertos y cielos despejados que me cobijó durante tantos años.

Melancolía, anhelo, añoranza, tres caras de un mismo deseo por complacer el alma. El arte, cuando lo veo a través de aquellas personas que estimo, alimenta el fuego que anhela alcanzar el cielo infinito, pero que permanece aprisionado por la frialdad de la indulgencia, el miedo y las rutinas.

Núria, tu voz me ha servido de combustible para revivir mi pasión por la danza, la música y el teatro... por eso te agradezco, amiga de ensueños: por tu voz; por tu entrega; por tu fuego.

Discurso de Steve Jobs

2007-04-18T14:51:00.001-07:00

1812 Overture

2007-04-05T13:49:00.001-07:00

El león y el chacal de siete ojos.

2007-04-05T12:02:00.000-07:00

Pisa el león la tierra rojiza del desierto. Su paso, firme y poderoso, va forjando camino entre los densos matorrales mientras el viento ondula con suavidad su majestuosa melena. Su mirada es intensa, fija, penetrante, atraviesa rocas y montañas para fijarse en un punto del horizonte cuyo destino sólo él conoce. Su movimiento es fluido, armonioso, sincrónico con el aire que le envuelve y le sigue en su camino. Todo él emana potencia, fuerza, concentración. Leal sólo al impulso que le posee no teme a la muerte pues se ha convertido en su fiel consejera. Sólo una cosa puede depararle de alcanzar su objetivo: El chacal de siete ojos... to be continued!!

Los tres caminos

2007-04-05T11:51:00.000-07:00

Tres son los caminos por los que el caminante ha de atravesar una vez en su vida.
El primero es el de la salud, pues sin éste, su cuerpo perece.
El segundo es el camino del amor, pues sin éste, su alma marchita.
Y El tercer camino es el camino de la amistad, pues sin éste, se diluyen los colores y los sabores de su vida.
Por eso al caminar os agradezco, jóvenes caminantes, compañer@s, acompañantes, amig@s y amantes, por pintar de alegres colores y ensalzar con infinitos sabores los paisaje recorridos y por recorrer de mi vida. Gracias.

Un mundo de imaginación.

2007-04-05T11:23:00.000-07:00

Y te das cuenta de que sólo el deseo que nace en las entrañas más profundas y olvidadas de tu ser es capaz de impulsar tu espíritu, rompiendo las poderosas barreras del esfuerzo colectivo por esclavizar el alma, hacia aquella dimensión arquetípica en que la belleza, la justicia, el amor, y todas las grandes ideas del corazón se vuelven tangibles, palpables, sensibles.
Una dimensión más allá del raciocinio rancio del hoy donde es el corazón y su lenguaje eternamente místico y sensible, la fuerza preponderante, impulsora, etérea y suave que acaricia y acompaña con gentileza aquellas conciencias intrépidas, almas curiosas y mentes despiertas. Porque el caminar de esta vida termina con la muerte del cuerpo y el abrir de la puerta que conduce a otro mundo, otra dimensión, otra realidad...

Estimados seres humanos

2007-02-08T11:42:00.000-08:00

Cansado estoy de palabras mayores, adjetivos místicos y aires de infinito. Esta vez bajaré del Olimpo para arrasar con vuestra raza de engendros esquizofrénicos y mentes infantiloides. Símiles sólo a la peste bubónica os propagáis como susodicha plaga infecciosa por todo espacio imaginable, esparciendo a través de vuestros poros el aire fétido, tóxico y maloliente que impregna y corrompe mis tierras. Harto estoy de observar cómo malgastáis vuestras miserables vidas a base de masturbaciones mentales y monólogos victimarios. Llevo ya milenios intentando avisaros de vuestro desatino; Pero ni los desastres titánicos dignos del diluvio universal ni acelerando la tercera era glaciar han bastado para despertar empatía alguna de vuestras mentes homínidas hacia la madre Tierra que os alimenta y cobija. ¡Horda de becerros empedernidos! Ni el Apocalipsis mismo podría curaros de vuestra insipiente ceguera.

Pero aún así soy vuestro padre creador, hijos desterrados, y por ello, sólo por ello, honraré vuestra herencia celeste con un último favor: acelerar vuestro destino fatal con una muerte rápida y limpia. Primero tragaréis mi semen divino hasta que vuestra pared intestinal desista. Luego, tras concluidas largas convulsiones propias de vuestro cuerpo en agonía, decapitaré vuestras cabezas, comeré vuestros órganos y beberé de vuestra sangre hasta colmar mi insaciable sed eterna. Y que quede claro. Quien avisa no peca de traidor.

Dicho lo dicho y vista la imposibilidad que tenéis de contar el resto vuestras ínfimas vidas en décadas, años, meses e incluso días, os invito a que me demostréis vuestra valía acreedora de la entrada a mi reino . Por ello os doy estos sencillos consejos:

Honrad cada instante que os queda como si fuera eterno, cada palabra como si fuera la última, cada acto como si de ello dependiera vuestra vida, cada pensamiento como si fuera pensamiento del corazón. Mirad hacia el cielo infinito, allá a distancia de eones, y fijaros en las estrellas, aquellos grandiosos cuerpos celestes llenos de vida. Daros cuenta de que vuestra insignificante existencia está rodeada de lo eterno y que todo cuanto consideráis importante, incluyendo vuestra vida, no es mas que una metáfora colectiva, un sueño que se desvanece... Abrid los ojos. Gritad desde el fondo de vuestra alma y llorad hasta que vuestras lágrimas humedezcan vuestro corazón seco y marchito.

A partir de este instante la muerte pasa a ser vuestra única consejera.

Hasta siempre

Sólo entonces...

2007-01-10T12:44:00.000-08:00

Una improvisación inspirada en los personajes opuestos y contradictorios que pueblan nuestra alma.

Lágrima, amiga mía

2006-12-25T15:11:00.000-08:00

Naces cuando menos me lo espero, y aunque tu existencia es ínfima, humedeces mi corazón cuando está seco y marchito. Eres la fiel compañera de mi vida. Fuiste tú la primera en darme la bienvenida a este mundo, y también serás tú la última en despedirse cuando de mi nazca un último suspiro ...
Siempre has sabido presentarte en todos aquellos momentos auténticos de mi vida, momentos de dolor y alegría, de máxima euforia y también de profunda tristeza.
Eres única cuando escoges tu peculiar camino, ya sea para fundirte con mis labios, recorrer las curvas de mi cuerpo, o saltar hacia el vacío. Pero universal en tu presencia, ¿o acaso no todos compartimos tu magia, tu sabor salado, o tu calidez?.
Lágrima furtiva, ¿de dónde vienes?, ¿Acaso de un manantial allá en las estrellas?, ¿Será por eso que eres inagotable?, ¿O quizá eres tú la mensajera de un alma que pide ser escuchada?
Cachito de alma, misterioso cáliz de sentimientos, te agradezco, amiga y amante, por estar siempre allí, en mis ojos y en mi cuerpo, en los momentos del más absoluto vacío.

Relatos de poder

2006-10-22T08:17:00.000-07:00

"Escuchen ese ladrido, ese ladrido es la cosa mas triste que uno puede oir ...El ladrido de ese perro es la voz nocturna de un hombre...Un hombre que grita a traves de su perro, pues ambos son esclavos compañeros de por vida, su tristeza, su aburrimiento. Está rogando a su muerte que venga y lo libere de las torpes y sombrías cadenas de la vida...Ese ladrido y esa soledad que crea, hablan de los sentimientos de los hombres. Hombres para los que una vida fue como una tarde de domingo, una tarde que no fue del todo mala pero si calurosa y aburrida y pesada. Sudaron y se fastidiaron más de la medida. No sabían adonde ir ni que hacer. Esa tarde les dejo solamente el recuerdo del tedio y de las molestias, y de pronto se acabó, de pronto ya era de noche.”
Relatos de poder, Carlos Castaneda

Interesantísimo escrito por Armando Rey

2006-10-17T11:20:00.000-07:00

¨Para mí una mesa es un elefante

Hace ya mucho la humanidad tuvo su primera caída, el pecado original, un deseo de saber que nos precipitó al mundo. La segunda caída, esa sí que traumática, llegó con el advenimiento del alfabeto. Hasta entonces el ser humano, aunque caído, mantenía una relación con el mundo en la que implicaba todas las dimensiones de su ser y una de ellas prevalecía, el alma. Así creo yo. La interacción con el entorno, el paisaje y los elementos que lo pueblan, llenos de vida y animados por el mismo elan vital según aquella visión originaria, se daba desde una participación sensible, respetuosoa y paritaria. Uno se sentía uno más en un paisaje pletórico de entes, seres y los intercambios que se producen entre ellos involucraban todos los sentidos, todas las percepciones. La comunicación sino hablada estaba colmada de gestos sensuales, posturas, gestos, voces, sonidos, gritos y susurros y quizás un saber silencioso que permitía conocer al otro y situarse en el mundo directa e ingenuamente. Hoy le llamamos telepatía, esa extrañeza que aún sorprende a muchos y es causa de rechazo del estamento de los sabios contemporáneos.

Luego llegó el habla y la escritura, que al principio quizás no era más que un intento de facilitar dichas interacciones, por eso, los lenguajes era pictóricos y sus glifos aún implicaban al mismo paisaje y entorno que representaban. Hasta que la expansión del alfabeto se impuso y con ella el gran asesinato de nuestros sentidos. Desde que las palabras designan a sus objetos mediante una mera relación de significado, abstracto, abstraído de los sentidos, atribuído por consenso, la experiencia sensible empezó a quedar relagada, Era una segunda pérdida del paraíso, del paraíso sensible que nos había cobijado hasta entonces.

Entre la mesa y el objeto, el ente, que designa, no media más que un acuerdo sintáctico. Nada más une a las dos realidades. Es una abstracción que reduce la percepción primaria, directa a un segundo plano, produce una escisión entre el cuerpo perceptivo, lo percibido y el ente y la comunicación se canaliza casi exclusivamente por el lenguaje.

No se puede negar que este cambio produjo avances, muchos afirmarían que la civilización entera es debido a ello. No digamos ya la ciencia y su hija bastarda, la tecnología.

Pero, ¿qué precio pagamos por ello? ¿cuáles son las dimensiones del ser y del mismo universo que quedaron asimismo relegadas a un segundo plano, olvidadas?

Las caídas restantes aunque sonadas ya fueron consecuencia de las originarias. Siglos depués el siglo de las luces nos convence de que la Tierra no es el centro del Universo, de que el sol y la luna no giran a su alrededor y que el sol es el verdadero señor, la luna pasa a ser una pequeña roca. Y eso a pesar de que nuestros sentidos nos informan de que ambos tienen el mismo tamaño.

Todo esto para culminar en una gran paradoja en la que nuestra cultura está hoy en día instalada. Habitamos un mundo y un universo físico-químico desprovisto de vida, a excepción de los pobres animales que sólo están aquí para que los utilicemos. Los sentidos relegados a espectadores impávidos e impotentes de la masacre y curisamente el materialismo imperante sólo acepta como válido aquello que es perceptible por los sentidos. El alma, las dimensiones invisibles del ser y del universo, desaparecen de la cartografía oficial. Pobres sentidos, se les hace responsables de todo la realidad y el conocimeinto que se obtiene de ella y a la vez no se les dá crédito.

Un día que un ánimo místico me poseía, al colocarme enfrente de un árbol, me dije a mi mismo –si a este ser que está aquí enfrente mío , le quito, le borro la palabra árbol, ese concepto que me hace creer que ya le conozco, que lo puedo asumir como sabido y agotado, ¿qué me queda? ¿qué realidad desaparece y qué realida se abre? Para mi pasmo me dí cuenta que lo que tenía enfrento mío era un ser imbuído de misterio, sin el auxilio rutinario de la palabra, aquello se revelaba como una realidad viva, palpitante que situada frente a mí me retaba a que explorara su existencia como partiendo de cero.¨

(en construccion)

2006-10-13T14:00:00.000-07:00

Rosarito es albergue para una exuberante fauna de gallos que cantan las mañanitas, perros que ladran a los cuatro vientos, vacas que buscan llenar sus barrigas con flores y plantas de los jardines, alacranes, tarántulas y enormes ciempiés que viven escondidos entre grietas y piedras, molestos mosquitos transmisores de peligrosas enfermedades tropicales y mil y un criaturas infernales de cuyos nombres desconozco. Este pequeño pueblo ranchero, tierra de nadie, acababa de sufrir las intensas lluvias dejadas por Julián, una tormenta tropical que había azotado con gran fuerza las costas de la península, dejando tras si un pueblo sumido en el caos: carreteras cortadas por fuertes arroyos, postes de alta tensión por los suelos, árboles arrancados de su tierra, toneladas de lodo, polvo y basura esparcidos por todo espacio imaginable, hogares destruidos, y así toda una lista de interminables estragos. Pero la gente del pueblo estaba acostumbrada. Todo formaba parte de un panorama que iba repitiéndose cada año con la llegada de la temporada de huracanes.

Rosarito era también el pueblo de Pedro Navaja y una quincena de desafortunadas familias cuyo destino les llevó a sembrar raíces en este perdido y aparentemente inhóspito paradero en las afueras del reino de Dios.

Un día de no hace mucho Pedro Navaja iba paseando por el barrio de siempre, tan tranquilo como de costumbre en una noche cuya atípica oscuridad parecía no ser motivo de inquietud alguna. Cruzaba la calle Méndez sin prestar atención a los aullidos perrunos tan frecuentes en este pequeño suburbio de estrechas e irregulares calles sin pavimentar. Pedro, como muchos otros, no sabía que algunos perros eran capaces de oler la muerte cuando acechaba en las cercanías y que, desconcertados por esa indeseable presencia, lloraban con intensos aullidos a la luna para que les protegiese con su manto de luz plateada. Pero aquella era una noche sin luna, y el llanto desesperado de los perros iba convirtiéndose inevitablemente en fatídico presagio de muerte. La muerte de Pedro Navaja.

Había sido un día agotador en todos los sentidos; largas horas de trabajo, un sol abrasador típico de tierra desértica y una molesta humedad cuya única aparente función era la de acentuar el ya de por sí insoportable calor. Pedro caminaba con los ojos fijos en un punto imaginario del horizonte, mirada distante de aquel que se encuentra atrapado en un interminable diálogo consigo mismo. Una voz quejumbrosa parecida al zumbido de un mosquito le atormentaba desde siempre. Se quejaba de su mala suerte, su barrio que parecía basurero, su precario trabajo, su jefe que más bien hacía la función de tirano, su decaída relación amorosa y de toda aquella suciedad tan presente en su vida cuotidiana y que poco a poco, sin que se diese cuenta, iba también apoderándose de su alma.

Al llegar a su pequeña chocita cenaba unos taquitos de carne asada con frijoles y aguacate que le había preparado doña Mari el día anterior, se recostaba con sombrero incluido en su viejo sofá y dejaba que el mundo de los sueños se apoderase de él...

Desde hace ya siete días que soñaba con ella. A veces se le presentaba como una joven mujer de gélidos y penetrantes ojos grises, pero de belleza incalculable; otras, como una anciana de milenaria edad en sus últimos suspiros de vida; pero era ella, él lo sabía, la muerte.

En el sueño la figura femenina se le acercaba con tímidos pero continuos pasos, siempre con la mirada clavada en la suya. Él permanecía inmóvil atrapado por una fuerza colosal, fruto de una extraña mezcla entre profundo terror y apasionado encantamiento. Cuando estaba a un centímetro de su piel podía sentir su aliento polar y rozar su piel, fría y sin vida. Entonces, en un instante y realizando un extraño movimiento impropio de un humano, ella le susurraba en extraña lengua algo que aunque nunca pudo comprenderlo, sabía, con total certeza, que se trataba de una advertencia...

TO BE CONTINUED :)

Mar de esperanzas

2006-10-13T13:20:00.000-07:00

Tengo miedo de perderte, de que nuestro amor no sea más que un naciente fuego condenado desde un principio a un instante de existencia, sin más leña de donde alimentarse.
Tengo miedo de no volver a sentir tus antes cálidos y sedientos labios, junto a los míos, ahora secos y marchitos.
Me asusta no tener el suficiente valor para escuchar los llantos de mi corazón, que pide entrega, que deje de oponer resistencia a este río de lágrimas, que permita a mi cuerpo hundirse en sus profundidades, y que fluya, junto a la corriente, hacia el inmenso mar de esperanzas.

Alma insatisfecha

2006-10-13T13:03:00.000-07:00

Me siento vacío, como si le faltara aire a mi cuerpo. Estoy algo confuso, despistado, insatisfecho. Hoy, por ejemplo, llevo toda la tarde en el sofá dialogando conmigo mismo en un incansable murmullo quejumbroso sobre todo y nada a la vez. Me doy cuenta, ahora, cuando pienso en ello, que el incómodo estado en el que me encuentro es un llamamiento de mi cuerpo, mi alma, para que le escuche, aunque sea poquito, y le atienda.

Mi cuerpo pide danza, que le mime con estiramientos, que le oxigene, revitalice, quiere volver a sentirse como cuando iba al teatro e impregnarse de esa energía que le alimentaba con un sinfín de emociones.

Mi alma, que seque sus lágrimas, que atienda a las personas que alguna vez le acariciaron. Me pide un poco más de paciencia, amor, y silencio, sobretodo silencio.

Who we are

2006-09-15T04:53:00.000-07:00

M'encanta la reflexió d'aquest curtmetratge... qui som realment?? uns putus monos!!!!

Prejuicios

2006-09-14T18:04:00.000-07:00

Es muy común entre los jóvenes, y desafortunadamente no tan jóvenes, el uso excesivo de palabras que califican a una persona meramente por su apariencia. Expresiones como hippie, pijo, quillo, punkie, heavy, entre otras, son frecuentemente empleadas con un solo fin; el de juzgar. Pero cuando un juicio posee como único fundamento una impresión derivada de la apariencia externa, se convierte, inevitablemente, en un simple prejuicio cuyo valor no supera los límites de todo prejuicio: la ignorancia.

Entre las primeras operaciones mentales realizadas al observar a cualquier desconocido está la de identificar los rasgos característicos del observado con el fin de ser clasificado, a posteriori y según sus similitudes, con un estereotipo específico previamente fabricado en nuestra mente. Éstas imágenes o estereotipos que tenemos sembrados en nuestra consciencia no provienen, como diría Hume, de impresiones directas; es decir, no son creadas por nosotros a partir de nuestra propia experiencia, sino que son implantadas por agentes externos a nosotros; hablo de la sociedad, del ambiente, del prójimo. Por lo tanto sería sensato preguntarnos para qué sirven estas generalizaciones, mas allá del fomento de la intolerancia y el destrozo de la individualidad, y cuestionarnos porqué recurrimos a ellas con tanta frecuencia. Y la verdad, es que no encuentro explicación otra que la pereza implícita en el acto de prejuzgar y el consecuente acrecentamiento de la propia importancia personal (ego) derivada del sentimiento de superioridad.

Está claro que decantarte por un estilo de moda implica que atraigas y te atraigan un cierto grupo de personas. Sin embargo esto, en ningún momento, debe de ser motivo para críticas infundadas y desprecios hacia otros individuos o grupos que por algún motivo no comparten tu mismo estilo y filosofía de vida… y es que en definitiva todo se reduce a una sola batalla, y ésta no la libras contra ‘el otro’ sino en ti mismo; la batalla contra la propia ignorancia.

Joven Burgués

2006-09-14T18:01:00.000-07:00

¿Dónde está nuestra fuerza?, ¿dónde está nuestro poder, inquietud e inocencia?

Lo que por naturaleza antes vibraba de energía ahora es aborrecimiento y pasividad. Jóvenes de cuerpo con el espíritu viejo, malgastado por rutinas y vicios decadentes. Inundamos las calles repitiendo incansablemente los mismos errores y estupideces de la generación anterior, y la anterior, y la anterior, y la anterior...

Lo tenemos aparentemente todo: tecnología, móviles que nos inmovilizan, tele, ordenadores, información, oportunidades, educación, y más, más, más. Y sin embargo, seguimos con la misma ignorancia y prepotencia de siempre; el mismo vacío. Un vacío que sentimos en las entrañas, que busca romper las cadenas que nos atan a esta prisión llamada sociedad. Lo buscamos en los amigos, en los padres, en el prójimo, en el mundo adulto, en el sistema, en falsas metas y fallidos amores, pero no lo encontramos, y es que muy pocas veces lo hacemos. Anhelamos encontrar respuestas en el mundo exterior que solamente se hallan en las profundidades de nuestro ser; respuestas que sólo el más absoluto silencio es capaz de brindar. Un silencio que pocos consiguen al estar constantemente impregnados por un inagotable diálogo con nosotros mismos.

Ésta infructuosa búsqueda termina por agotar nuestra pasión por la vida misma, adormeciéndonos, apagando nuestra antes incandescente llama que anhelaba elevarse hacia las estrellas. Es entonces cuando tiramos la toalla, vencidos por la rutina, y dejamos de soñar, nos conformamos con ser un eslabón más de la decadente sociedad, abandonamos el misterio que rodeaba nuestra existencia y nos entregamos a la ilusa seguridad que proporciona la manada.

Nuestro espíritu deja de ser joven cuando olvida su esencia primaria, la de lobo solitario de penetrantes ojos y fiereza incalculable. Un lobo que no busca aprobación alguna en los ojos del otro mas que en los suyos, que forja su propio destino. Atento, despierto, vital, no conoce la misericordia ni la compasión. Humilde frente a la eternidad, fiel sólo a la sabiduría de su cuerpo, siempre receptivo a las señales que le susurra el viento.
El camino del lobo es el más largo de todos los caminos y el que comporta más fracasos y dolor, pero también es el camino que conlleva la mayor recompensa de todas: la libertad.

Pero nosotros, jovenes burgueses, hemos abandonado el camino de la libertad.

Nosotros, jovenes burgueses, hemos transformado nuestro espíritu de lobo solitario en el de una débil y adormecida oveja de rebaño.

La Musa

2006-09-14T17:40:00.000-07:00